Байка о Сером Сталкере

Ночь на Кордоне была тихой. Где-то вдалеке лениво побрехивали слепые псы, но у костра в центре Деревни было спокойно. Трещали поленья. Гитара перебирала грустные аккорды. Водка шла по кругу. У огня сидели четверо: двое совсем «зеленых» новичков в кожаных куртках, один опытный сталкер по кличке Лис и местный старожил, вечно пьяный, но всезнающий дядя Миша. — ...Да брешешь ты всё, — отмахнулся один из новичков, сплевывая в костер. — Нет никаких добрых монолитовцев. Они ж зомби. Увидят — и маслину в лоб. Дядя Миша хитро прищурился, покручивая в руках банку тушенки. — Зомби, говоришь? А ты слыхал про Тень? Новички переглянулись. — Про какую тень? — Не про какую, а про кого, — поправил Миша. — Был тут пацан один, полгода назад. Тенью звали. Заморыш, каких поискать. Его тут каждая собака пинала, а бандиты так вообще за грушу держали. Лис, который до этого молчал, кивнул, подтверждая историю. — Было дело. Жалкий был пацан. Думали, повесится. — Во-во, — подхватил Миша. — Так вот. Говорят, его бандиты в очередной раз прессанули, чуть не убили. А потом... явился Монолитовец. Прямо здесь, на Кордоне! Снайпер. И прикиньте — не убил пацана. Спас. Руку подал. Новички слушали, открыв рты. — И что потом? — А потом у пацана крыша потекла, — понизил голос Миша. — Заговорил он... странно. Будто не своим голосом. Про «Путь», про «Тишину». И ушёл на Север. Прямо через блокпосты, через аномалии. Как по бульвару прогулялся. Миша сделал драматическую паузу и отпил из бутылки. — А самое странное было потом. Припёрся сюда один офицер из «Долга». Здоровый такой, мрачный. Искал этого Тень. Фотку всем тыкал. Глаза у этого долговца были... страшные. Будто он не дезертира ищет, а собственную душу потерял. Нашёл он его или нет — никто не знает. Долговец тоже пропал. Сгинули оба. Сталкеры помолчали. Пламя костра плясало, отбрасывая длинные тени на стены домов. — Ну, сгинули и сгинули, — неуверенно сказал новичок. — Мало ли народу в Зоне пропадает? — Э, нет, — вмешался Лис. — Не сгинули. Слухи ходят... с Севера. От тех, кто с Дикой Территории возвращался. Лис подался вперед, и свет костра выхватил его серьезное лицо. — Видели там сталкера одного. Странный он. Ходит в чёрном бандитском плаще, рваном таком. Но если ветер плащ распахнет... под ним броня белая. Монолитовская. Только знаки срезаны. — Бред, — фыркнул новичок. — Мародер просто. Нацепил хабар с трупа. — Может и мародер, — согласился Лис. — Только глаза у него... не как у людей. И не как у фанатиков. У тех-то бельма, как молоко. А у этого — серые. Как небо перед Выбросом. — Серый Сталкер, — прошептал Миша. — Так его кличут теперь. — И что он делает? — спросил второй новичок. — Убивает? — В том-то и дело, что нет, — Лис покачал головой. — Байки травят, что он появляется там, где совсем край. Когда сталкера бандиты зажали, или когда новичок в аномалию влетел. Выходит из тени, молча. Бандюков... раскидывает. Причем говорят, даже руками не касается. Они сами отлетают, как кегли. А потом посмотрит на тебя своими серыми глазами, будто в душу залезет, и скажет: «Не время еще». И уйдет. — Ага, — хохотнул Миша. — Социальный работник, блин. Помогает тем, кто на дно упал. Видать, помнит, каково оно — мордой в грязи лежать. Новичок почесал затылок. — Черный плащ, помогает обиженным... Это он что, косплеит Чёрного Сталкера? — Типун тебе на язык! — замахал руками Миша. — Чёрный Сталкер — это дух! А этот — живой... вроде бы. Хотя хрен их разберешь. Может, они родственники? Чёрный Сталкер ходит и карает, а Серый ходит и... ну, нытиков спасает. Вся компания рассмеялась. Напряжение спало. — Да ну вас, — улыбнулся новичок. — Сказок наслушались. Пойду я спать. Завтра к Сидоровичу, консервы отрабатывать. Сталкеры начали расходиться. Костер догорал. Никто из них не заметил, как в темноте, за углом крайнего дома, стояла фигура. Человек в старом, черном бандитском плаще. Он слышал их разговор. Уголок его губ дрогнул в едва заметной улыбке. Он посмотрел на свои руки. Под рукавом плаща белела керамика брони. — Легенды... — прошептал он голосом, в котором больше не было металла, но была бесконечная глубина. — Пусть болтают. Пока они болтают — они живы. Не верьте Сказкам, спите спокойно… Серый Сталкер поправил воротник, скрывая лицо, и бесшумно растворился в ночи. У него было ещё много работы. Зона огромная. И в ней есть место для любой истории.