Часть 4

      Митя убалтывает меня ехать с ним к чёрту на кулички в другую часть города, чтобы сходить в какую-то особую музыкалку. Трясясь в очередном пересадочном трамвае я проклинаю всё на свете, а, главное, свой исследовательский характер. Папа обычно про меня говорит, что я кочующее Поволжье, потому что облазил всё Купчино вдоль и поперёк. И даже Цоя видел. Издалека. Чуть ближе, чем Луну, но примерно так же чётко.       — А ты вообще играть на чём умеешь?       Я кошусь на Митю.       — На хрена б я с тобой пёрся, если б на чём-то умел? Ну, гитару пару аккордов освоил. На пианино в гостях меня кузнечику научили.       Он в раздумиях чешет лоб.       — Там… В общем… Прослушивание, короче.       — И что? Я регулярно к врачу хожу. И сейчас вроде не кашляю.       Митя деланно смеётся, сморщив нос.       — Балда ты. Прослушивание — это когда ноты тебе играют, а ты их спеть должен.       — Типа по клавишам ля-ля-ля и я должен тоже?       Он кивает.       — А, не переживай. Я такое умею. Я в школе на хор ходил, пока Ярило случайно не сжёг.       — Э… Тебя из-за этого выгнали?       Я мотаю головой.       — Не-а. Нам просто больше негде было заниматься. Подсобка вместе с чучелом сгорела.       Митя на всякий случай отодвигается от меня подальше и до места назначения мы едем каждый сам по себе.