Часть 1

Все начинается с комнаты. Она выглядит, как больничная палата да и воняет, как в больнице. Спиртом, кровью и сыростью. Видимо, комната очень старая, потому что обои, которые, видимо, когда-то на стенах были, скатались, образовались в комки чего-то непонятного и оставили за собой лишь голые бетонные стены. Если это бетон, конечно же. Пол точно такой же. Серый, бетонный и шершавый. Я чувствую это, шевеля своими пальцами на ногах. Кожа приобрела серый, болезненный и нечеловеческий оттенок, что говорило о многом. О том, что время, проведенное в этих катакомбах, не исчезает бесследно. Это время заставляет сходить с ума, отчаянно цеплясь лишь за одну цель – выбраться из этого места. Кто я? Что я здесь делаю? Что со мной произошло? На эти вопросы, увы, ответов нет. Потому что память оборвалась. Памяти сейчас, так таковой вообще нет, ибо единственное, что я помню – те самые вечера. Вечера убийств, которые подарили мне неописуемые эмоции. Но когда-то все самое хорошее заканчивается, и наступает череда неудач и плохих периодов. Возможно то, что я здесь оказалась – лишь наказание за мои грехи. Искупить малую часть своих грехов – вот что я здесь делаю. И я сделала это. Фактически. Иначе бы я не сидела здесь, в этой комнате на кровати, которая выглядит как больничная койка. Белое постельное белье, металлический и заржавевший каркас, жесткий матрас. В любом случае все это для меня уже что-то обыденное – здесь все жесткое и все заржавевшее. Даже живые существа. И я стала такой же. Такой же жестокой, жесткой и заржавевшей. Моя одежда, черные брюки и черная обычная кофта – уже приобрела неподобающий вид. Где-то порвано, где-то пропитано кровью. Этой одежды уже нет, потому что ее выкинули, как последнее воспоминание о том, что я человек. Точнее, когда-то была им. Спасибо той прекрасной даме без головы в свадебном платье – без нее я бы уже давно ходила голой, ибо именно она отдавала мне новые плащи и даже платья. Белые, но красивые и удобные. И теперь я в новой одежде той дамы и сижу. В белом плаще, вернее. Спасибо призраку-парикмахеру, который из моих длинных шоколадного цвета волос сделал немного неровное каре. По крайней мере с короткими волосами удобнее – они не мешаются и не запутываются. Спасибо Mr. Crawling, который помог мне спастись хотя бы на время. Что с ним? Где он? Как он? Это, увы, я тоже уже не узнаю. Я ушла не попрощавшись и, вероятно, мне должно быть стыдно и я должна чувствовать вину. И я чувствовала. Но очень тускло и неощутимо. Поэтому, можно считать, что не чувствовала вообще. Что с моим миром? Что с миром, откуда я пришла сюда? Это я тоже не узнаю, пока не выберусь. А выберусь ли я вообще? Тоже не понятно. Остается лишь надеется, но даже надежда умирает. Даже если последней. Дни превратились в один длинный комок, который невозможно распутать. Увы и ах, все сейчас теряет смысл. Ни жизнь ни выход в свет. Последние силы угасают, частичка веры – умирает. И умираю я, превращаясь в тоже существо, что и они. Mr. Silver, mr. Choppet, mr. Crawling, mr. Machete – они все необъяснимое явление, которым становлюсь и я. Они все стали частью моего короткого существования. Особенно – mr. Crawling. Я скучаю по нему, но, увы, я его уже не увижу. Никогда. Но был еще один – mr. Scarlettela. Насчет него сложно сказать. Появляются подозрения, что это он закинул меня в этот мир. Именно он виноват в моих проблемах! С другой стороны я сама пошла за ним. Сама сказала ему имя. Разве это не является роковой ошибкой? В любом случае я здесь. В этой чёртовой больничной палате. И отсюда, видимо, уже не выбраться. Я впадаю в отчаяние каждый раз, когда прохожу через коридоры, прохожу по местам, где я уже была и никогда не видела. Парадокс, верно? Как бы то ни было, стоит взять себя в руки и продолжать искать лифт. Я его видела уже. Но из-за mr. Crawling, с которым я не смогла попрощаться, я вернулась обратно. Это была фатальная ошибка. Теперь я уже никогда этот лифт не найду. Я медленно встаю с кровати. Разминая пальцы и беря тяжелый, железный лом, я поворачиваюсь к двери. Ветхая, старая и деревянная дверь. Белая, но одновременно грязная, как этот мир. Первый шаг. Второй шаг. Третий шаг. Вот я у двери. Одно движение, моя рука на дверной ручке. Сглатываю слюну. Второе движение – поворачиваю ручку. Третье движение – толкаю дверь. Тяжелый вдох и выдох, я переступаю порог. Сверху старый, железный светильник, который почти не светит. Опять те же стены, те же потолки, тот же коридор. Бесконечный лабиринт, мать вашу. Иду налево. Опять двери. Сколько можно уже! Двери, двери, двери. Они повсюду и каждая за собой скрывает что-то неизведанное. Опасность, новую встречу, и не всегда благополучную, или быть может что-то действительно хорошее. Как было с mr. Crawling... Отряхнув голову я медленно тяну руку к дверной ручке. Сердце бьется быстрее, ладони потеют и мысли затуманиваются. Каждый раз при виде новой двери накатывает лёгкое волнение, а иногда и паника. В любом случае я медленно поворачиваю руку и толкаю дверь от себя...