Часть 2

Глава 1: Чужое тело, чужие проблемы Я не умер. Мысль была тупой, обглоданной, как кость. Она пробилась сквозь вату, в которую было завернуто моё сознание. Сквозь боль. Но это была не та боль. Не та. Не колющая в спине. Не жгущая в груди. Не та ледяная вспышка между пальцами. Это была… другая. Разлитая. Ноющая. Каждая мышца горела так, будто меня переехал каток. Голова раскалывалась. Я попытался пошевелить рукой — своей рукой — и почувствовал, как шевельнулась ЧУЖАЯ. Мозг послал сигнал, а откликнулось что-то другое, чужеродное и непослушное. Паника, острая и знакомая, ударила в виски. Адреналин, чёрт, снова адреналин. Я заставил веки подняться. Темнота. Я лежал на какой-то тонком матрасе, укрытый лёгким одеялом. Над ним — силуэт. Лампочка. Это не моя комната. Это не моё тело. Я услышал стук в дверцу, от которого вздрогнул всем своим новым, чужим существом. — Гарри! — пронзительный женский голос прорезал дверь. — Подъём! Готовь завтрак! Гарри? Кто такой блять Гарри? И тут в мою голову, как штык, вонзилось чужое, маленькое, напуганное воспоминание: тётка Петунья, её тонкие губы, её крик… И моё собственное, последнее: нож. Маньяк. Тёмные глаза… Два ужаса столкнулись, и я снова провалился во тьму. Тут почувствовал как кто-то трясет меня. — Вставай же дрянной мальчишка! — Орала дама не самой приятной наружности. Тетка Петунья? Но у меня нет такой тёти! А тёть Света уже давно не коптит небо. Ладно встану. — Да встаю тётя Петунья. — Пробормотал я, резко вставая. — И чтобы завтрак сделал! — Наказала эта особа мне. Медленно встаю, тело слушается, но как-то странно. Ноги до пола не достают. Я уменьшился? Тело маленькое какое-то. Руки не мои, слишком гладкие, а на левой нет следа ожога, что я еще в детстве получил. Это сон? Предсмертная галюцинация? Или что еще хуже, я жив и меня накачали наркотиками? Вязкий, липкий страх, нет не страх, а ужас заполнил мой разум. Нет, нет, не сейчас страх, мне нужно сделать то что сказала та женщина, вдруг меня снова ранят? Я. Я не хочу чувствовать боль. Никогда больше. Встаю с матраса и чуть ли не падаю, ноги не держат. Ели востанавливаю равновесие. Да чтож такое? Не уж то и правда выжил и меня накачали наркотой? Ладно нужно идти. Комнатка маленькая прям как чулан? Да видимо чулан. Открываю дверь и выхожу. Коридор, дальше по нему вижу видимо гостиную, а там где гостиная там и кухня. Ну чтож пойдем. Меня прям штормит, все время кажется что вот-вот упаду. Наконец-то кухня. Начинаю жарит бекон и делать глазунью. Тут на кухню приходят люди. Жирный №1 с маленькими свиными глазками, уткнувшимися в тарелку. Жирный поменьше — его точная копия, только еще с более тупым и жестоким выражением лица и та самая тетка, только щас заметил что её шея какая-то по лошадиному длинная. Накладываю им завтрак. Когда они по завтракали, Жирний №1 наказал мне помыть его машину, а тетка-лошадь прополоть клумбы. Не буду заигрывать сделаю. Мою машину. Губка выскальзывает из непослушных, чужих пальцев. Каждый раз, когда железо скребёт по краске, по спине бежит холодок — вспоминается скрежет ножа о асфальт. Полю клумбы. Спина ноет, но это хорошая боль. Она заглушает ту, другую. Наконец-то наступил вечер, я закрываюсь в чулане. Может завтрашний день все прояснит? Хотя что он блять прояснит? Разве то, что я в дерьме.