Как рождаются звезды. Вспышка первая

Он - Бог. Немыслимо. С каких пор Небеса - или кто заведует набором кадров - стали настолько слепы! Почему выбрали не абы кем, а самим богом, именно его? Человеком он был гнилым, так если примет всю Власть, обретет превосходящую даже самые смелые человеческие мечты силу, то каким же чудовищем станет? Но как бы то ни было, обратной дороги уже нет. Провидение вписало именно его имя в вечность. Теперь он, #@&#@ , забывший собственное имя, отныне Бог Смерти. Окончательно и бесповоротно. Это была первая истина, которую он открыл для себя. *** Он - бессмертен. Какая ирония! Как же он, не познавший смерти на собственной шкуре, будет держать Божественную Власть Смерти? Тогда в его сознании подтвердилась первая истина и прочно вписана новая, вторая. *** Он - такой же ублюдок, как и остальные боги. Ха, стоило ли переживать о своем незавидном прошлом? С каждым мгновением нового бытия крупицы воспоминаний тускнеют и истончаются. Но только попытаешься догнать, схватить, удержать, как они вспыхивают нестерпимо ярко, до костей, до самого основания прожигая нутро. Тем сложнее и тем больнее было беречь в сердце эту мелкую пыль, сверкающую россыпью звезд, но по факту являющейся лишь стеклянной крошкой. А есть ли хоть какой-то смысл хранить эту дешевку? Продавший свою совесть за гроши и удержавшийся от падения лишь на зыбких принципах, не имевший верных друзей, а единственного близкого по духу человека обрегший на смерть - вот его гнилое прошлое, вот его поганая сущность! Он раскрывает ладони, демонстрируя всему миру подернувшиеся инем забвения осколки, выставляет напоказ символ своего несовершенства, крича что есть мочи в пустоту: “Полюбуйтесь! И вот за это вы меня избрали?!” Тщетно. Никчемная личность, но, как оказалось, для богов в этом нет ничего зазорного. Его не изгонят, не уволят, не закуют в кандалы, как преступника. Напротив. Ответ на его отчаянную исповедь - молчаливое равнодушие. Такие же, как он, лишь посмотрят пусто, пожмут плечами на его причуды да отвернутся. Наверное, если выстроить всех богов в один ряд, то сторонний наблюдатель не найдет отличий: все одинаково безобразны - творения криворукого скульптора. С каждым новым знакомством Смерть сохранял в своей памяти рассказы о прошлых жизнях своих “коллег”. О, как знакомы ему были отзвуки их историй! Как сладок смрад Отчаяния и остер разящий тьму Ослепительный клинок! “Тот, кто придумал Законы, из-за которых мы все здесь, невероятно глуп.” Третья истина, от которой в груди все клокотало от злости.