Глава 7. Утро после

Я проснулась от того, что кто-то тихо разговаривал в соседней комнате. Голос Джека был приглушённым, но я узнала его сразу — он говорил с кем-то по телефону, отвечал односложно, иногда усмехался. Я лежала на диване, укрытая пледом, и смотрела в потолок. За окном было светло — я проспала несколько часов. Телефон лежал рядом, молчал. Ни одного сообщения от Бритена. Я не знала, спит ли он ещё или уже ушёл. Не знала, хочет ли он меня видеть. Не знала, пожалел ли о том, что пришёл. Я села, потянулась. Джек выглянул из комнаты, увидел меня, кивнул. — Кофе будешь? — Буду, — сказала я. Я встала, прошла в ванную, умылась холодной водой. Посмотрела в зеркало — мои белые волосы были растрёпаны, под глазами залегли тени. Я выглядела так, будто не спала всю ночь. Я провела пальцами по щеке, по родинке, которую он назвал звездой восемь лет назад. Я помнила этот день. Помнила его голос. Помнила, как он смотрел на меня. Я помнила всё. Я вышла из ванной. Джек стоял у кофеварки, протянул мне чашку. — Спасибо, — сказала я. — Не за что. Я села на диван, обхватила чашку руками. Джек сел в кресло напротив. Он не задавал вопросов. Не спрашивал, почему я пришла. Не спрашивал, что случилось. Просто сидел и пил свой кофе. Я была благодарна ему за это. За тишину. За отсутствие жалости. За то, что он не смотрел на меня так, будто я была больна. — Тебе нужно идти? — спросил он. — Ещё нет. У меня запись в салон на десять. Я допила кофе, поставила чашку на стол. Посмотрела на часы — было половина девятого. У меня было полтора часа до записи. — Я пойду, — сказала я. — Спасибо за ночь. — Обращайся, — сказал Джек. — Если что — я здесь. Я кивнула и вышла в коридор. Было ещё рано — солнце только начинало вставать, и свет падал на пол длинными золотистыми полосами. Я пошла к своему номеру. Двадцать три шага. Сорок один. Шестьдесят. Дверь. Я достала ключ, открыла. В номере было тихо. Я думала, что он ушёл. Но когда я заглянула в комнату, Бритен всё ещё был там. Он сидел на кровати и смотрел в стену. Услышав меня, он повернулся. Его лицо было уставшим, но спокойным. — Ты не ушёл? — спросила я. — Не хотел уходить, не попрощавшись, — сказал он. — Где ты была? — У Джека. Он замер. — У Джека? — Переночевала у него. Не хотела тебя будить. Он смотрел на меня. Я чувствовала, как его взгляд скользит по моему лицу. — Почему у Джека? — спросил он. — Потому что он не задаёт вопросов, — сказала я. — Потому что мне нужно было просто лечь и не думать. Он молчал. Я видела, как его челюсть напряглась, как пальцы сжали одеяло. — Ты могла остаться здесь, — сказал он. — Я бы ушёл. — Ты спал. Я не хотела тебя будить. — Стасси… — Что? Он хотел что-то сказать, но передумал. Отвёл глаза. — Ничего, — сказал он. — Ты права. Не моё дело. Я села на край кровати. Мы молчали. — Как ты? — спросила я. — Нормально, — сказал он. — А ты? — Тоже. — Врёшь, — сказал он. — Ты тоже. Он усмехнулся. Я усмехнулась в ответ. — Она уехала, — сказал он. — Вивьен? — Да. Утром собрала вещи и уехала. Сказала, что у неё заканчивается отпуск, начинаются съёмки для журнала и показ мод. — Он помолчал. — Сказала, что ей надоело смотреть, как я смотрю на тебя. Я не знала, что ответить. — Сказала, что я должен решить, чего я хочу. И когда решу — могу ей позвонить. — А ты решил? — спросила я. Он молчал долго. — Я не знаю, — сказал он. — Я не знаю, чего я хочу. Я не знаю, что чувствую. Я не знаю, что правильно. — Тогда не решай сейчас, — сказала я. — Не надо. Ты устал. Вы поссорились. Она уехала. Отдохни. Потом подумаешь. — Ты всегда даёшь мне время, — сказал он. — Всегда. — Потому что я не хочу, чтобы ты жалел о своём выборе. Каким бы он ни был. Он взял меня за руку. Сжал. Я не выдернула. Мы сидели в тишине. Я встала. Он не отпустил мою руку. Смотрел на меня. — Ты куда? — спросил он. — У меня запись в салон на десять. Волосы привести в порядок. — Ты не сердишься? — Нет, Бритен. Отдыхай. Я выдернула руку, взяла с кресла сумку. Он смотрел на меня. — Стасси, — сказал он. — Что? — Спасибо. — Не за что. Я вышла из номера.

***

В салоне было спокойно. Пахло шампунями и лаком для волос. Мастер — высокая девушка с фиолетовыми волосами — уложила меня в кресло, накинула на плечи полотенце, начала мыть голову. Я закрыла глаза, чувствуя, как её пальцы массируют кожу головы. Вода была тёплой, почти горячей. Я расслабилась впервые за последние дни. Телефон лежал на столике рядом. Я знала, что Бритен не напишет. Мастер наносила маску, закутала волосы в полотенце. Я сидела, смотрела в зеркало. Мои белые волосы были спрятаны под тканью. Лицо было чистым — без макияжа, без точек захвата движения. Я выглядела уставшей. Телефон завибрировал. Я взяла его. На экране высветилось имя: «Миссис Далтон». Мама Бритена. Я сразу приняла звонок. — Миссис Далтон, — сказала я. — Доброе утро. — Стасси, дорогая, — голос Кэроли был взволнованным, но тёплым. — Извини, что беспокою. Ты на съёмках? — Нет, в салоне. Записалась привести волосы в порядок. — Отдыхаешь? — Немного. — Стасси, — Кэроли помолчала. — Я пытаюсь дозвониться до Бритена уже час. Он не берёт трубку. Ты не знаешь, что с ним? — Он в номере, — сказала я. — Телефон разрядился, наверное. Вчера забыл поставить на зарядку. — Слава богу, — выдохнула Кэроли. — Я уже начала волноваться. — Всё нормально, миссис Далтон. Он отдыхает. — Ты уверена? — Уверена. — Стасси, — Кэроли понизила голос. — У них с этой… с Вивьен всё в порядке? Он ничего мне не рассказывает. Я замялась. — Не знаю, миссис Далтон. Он не говорит со мной об этом. — Врёшь, — сказала Кэроли. — Я знаю тебя восемь лет. Ты всегда врёшь, когда дело касается его. Я молчала. — Ладно, — сказала Кэроли. — Не хочешь говорить — не говори. Передай ему, чтобы позвонил матери. И скажи, что Карли сдала экзамены. Он обещал поздравить её, но, видимо, забыл. — Обязательно передам, — сказала я. — Как ты, дорогая? — спросила Кэроли. — Ты в последнее время такая бледная на фотографиях. Ты нормально ешь? Не переутомляешься? — Всё нормально, миссис Далтон. Просто устаю немного. Съёмки тяжёлые. — Ты береги себя, — сказала Кэроли. — Вы там оба берегите себя. — Обязательно. — Я люблю тебя, дорогая, — сказала Кэроли. — И я вас люблю, миссис Далтон, — сказала я. — Передавайте привет мистеру Далтон. — Передам. Целую. — Целую. Я нажала отбой. Положила телефон на столик. Закрыла глаза. Мастер сняла полотенце, начала смывать маску. Я чувствовала, как вода стекает по волосам, как пальцы массируют кожу головы. Я думала о Кэроли. О том, как она впервые позвонила мне восемь лет назад, когда Бритен потерял телефон. Как потом она начала звонить просто так — спросить, как дела. Как на второе Рождество нашего знакомства она прислала мне подарок — шарф, который связала сама. Как она сказала: «Ты дорога нашей семье, милая». Я была частью его семьи. А он всё ещё не мог решить, хочет ли быть со мной. Я вздохнула. Открыла глаза. Посмотрела в зеркало. — Какую причёску хотите? — спросил мастер. — Сделайте что-нибудь, — сказала я. — Чтобы я выглядела отдохнувшей. — Постараюсь. Мастер начала сушить волосы. Я смотрела на своё отражение. Белые волосы, зелёные глаза, родинка на щеке. Я не знала, что будет дальше. Не знала, решится ли он. Не знала, выберет ли меня. Но сейчас, в этот момент, я сидела в салоне, и мастер делала мне причёску. Я смотрела в зеркало и ждала. Я умела ждать. Я ждала восемь лет. Могла подождать ещё немного.