Часть 6

Он не спал. И даже не пытался. Драко с силой опускает штангу на стойку, выдыхая сквозь зубы. Мышцы горят, дыхание сбивается, но этого недостаточно. Совсем. Он проводит ладонью по лицу, отступает на шаг, упираясь руками в холодный металл. Бесполезно. Мысли всё равно возвращаются к ней. В его доме. Спит. И это хуже всего. Потому что он знает себя достаточно хорошо. Знает, что стоит ему позволить себе одну лишнюю мысль — и он просто зайдёт. Сядет рядом. Будет смотреть. Проверять, дышит ли. Здесь ли. Он сжимает челюсть. — Возьми себя в руки. Грейнджер. Имя отзывается привычным напряжением в груди. Он выпрямляется, снова берётся за вес. Нужно отвлечься. Спорт помогает. Иногда. Повтор. Ещё. Ещё. Но даже сквозь нагрузку в голове остаётся одна и та же мысль: Она здесь. И это не даёт покоя. Он не может дождаться. Не момента, когда она согласится. Это уже произошло. А того, когда всё станет… окончательным. Когда она станет его женой. Когда это перестанет быть сделкой. Когда никто — ни Поттер, ни Уизли, ни кто-либо ещё — не сможет встать между ними. Малфои не разводятся. Никогда. Даже смерть — не повод. И уж точно не какой-то Уизли. Мысль о нём вызывает лёгкое раздражение. Слишком незначительное, чтобы заострять внимание. Она будет его. Окончательно. И от этого внутри становится… тише. Ненадолго. Он замирает, глядя перед собой. И почти невольно приходит другая мысль. Она заслуживает лучше. Не его. Кого-то… другого. Нормального. Чистого. Без всего этого. Драко усмехается. Глухо. — Поздно. Он уже сделал выбор. И она — тоже. Даже если не до конца это понимает. Он эгоист. Всегда был. И сейчас не собирается притворяться кем-то другим. Он хочет её. Значит — она будет с ним. Просто. Чётко. Без вариантов. Он проводит рукой по затылку, выдыхая. Нужно привести себя в порядок. Он направляется в душ. Холодная вода помогает лучше, чем всё остальное. Смывает напряжение. Частично. Когда он выходит, уже собранный, в серых спортивных штанах и белой футболке, становится легче. Внешне — полностью. Внутри — как обычно. Он направляется к её комнате. Спокойно. Уверенно. Как будто всё под контролем. Рука ложится на ручку двери. Открывает. Пусто. Он замирает. На долю секунды. И этого достаточно, чтобы внутри резко что-то сжалось. Где. Она. Палочка уже в руке раньше, чем он осознаёт это. Драко быстро оглядывает комнату. Кровать. Окно. Камин. Пусто. Пусто. Пусто. Сердце бьёт сильнее. Резче. Он делает шаг назад. Стоп. Вдох. Медленно. Она не могла уйти. Просто не могла. Дом закрыт. Защиты стоят. Каждый выход под контролем. Никто не входит и не выходит без его ведома. Он знает это. Сам всё настраивал. Значит — Она внутри. Мысль возвращает контроль. Почти мгновенно. Почти. Драко разворачивается и идёт по коридору. Шаг быстрый, но не бег. Он не позволит себе выглядеть так, будто потерял контроль. Даже если на секунду это было близко. Очень близко. Он чувствует её. Где-то здесь. И это знание тянет вперёд сильнее любой логики. Он находит её раньше, чем думает. Конец коридора. Свет. И она. Живая. Стоит. Смотрит. И в этот момент всё внутри снова встаёт на место. Ровно. Правильно. Он останавливается. Ненадолго. Просто чтобы посмотреть. Как будто ему нужно убедиться ещё раз. А потом делает шаг вперёд. Спокойно. Как всегда. Как и должен быть. Она вздрагивает. Поворачивается. Смотрит на него резко, настороженно. — Где остальные портреты? — спрашивает она сразу. Без приветствий. Без пауз. Он чуть склоняет голову, прослеживая, на что именно она смотрела. — Убраны. Она хмурится. — Убраны? Это вообще… нормально? Он пожимает плечами. — Они плохо себя вели. Её раздражение становится ощутимым. Он почти чувствует его физически. — Это твои предки, — резко. — Это неуважительно. Он смотрит на неё чуть дольше. Интересно. Её волнует даже это. — Возможно, — спокойно. — Но я не особо терплю тех, кто не умеет держать язык за зубами. Даже если они мертвы. Она сжимает губы. Злится. И это… цепляет. Он переводит взгляд на неё снова. — Не хочу в гостиную. Хочу на кухне. Он делает паузу. Короткую. И кивает. — Хорошо. Она ожидает спора. Он это видит. И именно поэтому не спорит. Пусть привыкает. Он разворачивается. — Я подготовлю. И уходит.