Истина в вине

      Алые залы. Красные одежды. Руки по локоть в крови. Вино прекрасно вписывалось в новую неподвижность его бытия.       Он знал, или чувствовал, или надеялся, что истина покоилась где-то на дне его кубка, который он уже успел привыкнуть раскачивать из стороны в сторону. Смотря в прозрачные грани хрусталя, мёртвый эльф воображал себе возможное будущее — а может, и настоящее. Искал не столько даже ответы, сколько правильный вопрос. И не находил его. Как же в таком случае он мог найти ускользающую, мифическую истину, что привела его сюда, что сочла такое наказание справедливым?       И тогда он пытался вобрать её в себя, поглотить — или утопить. Да, утопить, ко всем демонам, пусть катится в Ад! Утопить в пучинах своей тьмы, в бездне разочарования.       Он отчаянно жаждал, с каждым глотком, приблизиться к ней, но она запутывалась в его мыслях. А быть может, её никогда и не существовало?.. И тогда Кель сжимал хрупкий хрусталь крепче, чем стоило бы, и вино, смешиваясь с кровью, стекало по пальцам вниз, и вниз, и вниз — медленно, липко, остро.       Верно, истина в вине. В его вине. Но в чём именно он виноват?..       Алые залы поглощали любые звуки, красные одежды — кровь. И лишь вино отказывалось смягчять острые мысли.