Пролог. Ариетта

В очередной раз я сажусь за мольберт. За ним следует письменный стол. Дальше – целая партия музыкальных инструментов. После – танцевальная комната, изнурительный номер под мелодию, от которой в ушах звенит... И так каждый день. Убиваться над творениями, упиваться собственными страданиями... ради чего? Впервые над этим задумавшись, я начала кипеть от преследующих меня мыслей. Внутри картина постепенно переворачивается. Как с этим жить дальше? Но я продолжаю. Продолжаю сознательно погружаться в болото искусства, все дальше от жестокой правды реальности. К чему бы я не прикасалась, какой длины не делала бы вздохи, я всем сердцем желала творить. Потреблять это действие в безмерных количествах, словно... опиум? – такое необычное словечко, слышала где-то однажды. Я талантлива. Я гениальна. Я могу перевернуть весь мир одним лишь махом. Мне говорили так... А что сейчас? Почему я чувствую внутреннее опустошение? Почему я страдаю в моей студии в полном одиночестве безвылазно, не пытаясь найти спасения? Я хочу творить. Я должна творить. Если не буду творить, я умру.