Глава 1. Пролог

The sky of brightest gray seems dark To one whose sky was ever white. To one who never knew a spark, Thro' all his life, of love or light, The grayest cloud seems over-bright. - Paul Laurence Dunbar

Откуда вы знаете, что всё ещё живы? Возможно, потому что пронизывающий ветер, нетипичный для начала лета, нещадно хлещет дождём по лицу, вызывая онемение кожи, а его капли, цепляясь за ресницы, ослепляют. Или потому что мышцы ног дрожат после долгой дороги и не дают сделать больше ни шагу, произвольно сокращаясь и посылая волны боли вверх по позвоночнику. Может быть, потому что ваше учащённое дыхание заставляет сердце ускорить свой бег, что, в свою очередь, приводит к увеличению объёма кровотока в артериях. Ведь ваш пульс становится громче, чем шум в ушах. Несомненно, потому что Гарри Поттер, окружённый едва различимыми в ночи соратниками в чёрных мантиях, направляет на вас свою палочку. И потому что его Люмос ослепляет вас настолько, что вы узнаёте его только по голосу, запечатлённому в вашей памяти. Я поднимаю руки в успокаивающем и умиротворяющем жесте. Моя собственная палочка уже лежит где-то в траве рядом со мной, поглощённая окружающей темнотой. Я бросил её, как приказал Поттер. Сделал себя уязвимым, открытым. Чтобы показать ему, насколько серьёзны мои намерения. Целый рой излучающих свет палочек нацелен на меня. Вода стекает с моих волос прямо в глаза. Я моргаю по обеим причинам. До меня доносится ещё одна команда, и я послушно опускаюсь на колени. Грязная, покрытая листьями земля мгновенно пропитывает мои брюки и мантию. Я вздыхаю почти с облегчением, когда мои голени благодарно принимают прохладную влагу. Она расслабляет мои горящие мышцы. Я на мгновение закрываю глаза. Я совершенно измотан. Я был в пути больше двух недель, пробираясь через британские леса. Шёл пешком, как магл, всегда вдали от цивилизации, не привлекая внимания и предпочитая оставаться в защитной тени хвойных деревьев. Но вот я добрался до места назначения. Бархатно-чёрный шатёр дозорных развевается на ветру. Всё соответствует описаниям, но ощущается более угрожающим, чем я мог себе представить. Поттер подходит ко мне. Его тяжёлые армейские ботинки издают хлюпающие звуки от соприкосновения с мокрой опавшей листвой. Я вижу, как танцует свет его Люмоса в темноте, и поднимаю руки чуть выше, показывая ему свои пустые ладони и подтверждая капитуляцию. Мои руки дрожат от усталости, но мне не стыдно. Уважаю ли я Поттера? По крайней мере, я признаю его. Я доверяю его убеждениям. Возможно, мне даже стоит его бояться. Причин для этого определённо достаточно. В наши дни их зовут мятежниками, и они сами выбрали это название. Довольно эксцентричный термин для такого хорошо организованного движения сопротивления, как по мне. С их постами охраны, тренировочными лагерями, хорошо обученными воинами и талантливыми стратегами. Раньше их называли аврорами. Что ж, они больше не носят синий. Зачем мне сдаваться им? Хм, может, я тоже мятежник? Палочка Поттера не может решить: угрожать моей голове или моему горлу; в то время как капли дождя неприятно затекают под рукава моей мантии. Он приказывает мне раскрыть свою личность. Демонстрация силы или формальность? Я могу только догадываться. На самом деле ему не нужно спрашивать, ведь он знает меня. Готов поспорить на свою здоровую правую руку, что ему достаточно одного взгляда на мои волосы, чтобы понять, кто посмел потревожить его ночной дозор. Однако у меня нет другого выхода. Поэтому я, хрипло шипя сквозь дождь куда-то в кромешную тьму ночи, отвечаю ему. — Меня зовут Драко Малфой. С момента битвы за Хогвартс прошло семь лет. Несколько дней назад мне исполнилось двадцать пять. Тогда я уже был в бегах. Теперь я здесь и отдаю вам всё. Берите, что хотите. Мне нечего терять. Пронизывающий ветер нещадно хлещет дождём по моему лицу, вызывая онемение кожи, а его капли, цепляясь за ресницы, ослепляют. Мышцы дрожат после такой долгой дороги. Я шёл две недели, и мои ноги больше не в состоянии сделать ни шагу. Моё учащённое дыхание увеличивает частоту сердечных сокращений. И я слышу свой пульс. Он громче, чем шум в ушах. Святой Поттер направляет на меня свою палочку. Свет от неё ослепляет меня настолько, что я не вижу его лица, но я узнаю его голос, потому что он навсегда отпечатался в моей памяти. Меня зовут Драко Малфой. И я всё ещё жив.