Все твои изъяны

Ярко мерцают вдалеке огоньки ночного города, поглощая в себя людскую суету. Мир огромен, и это странно осознавать что только для себя ты являешься главной героиней во всём этом хаосе. Иногда моей мечтой было уметь проникать в мысли других. Интересно ведь знать что у них на уме? Даже если это обычные обыденные вещи. Тихие раздумья прерывает звонок телефона, отрывая от иной реальности. Вот вот по спине пробежит холодок раздражения. - Агата, ещё только раз ты не поднимешь трубку с первого раза, клянусь, я тебя уволю. Какой бы хорошей журналисткой ты не была, меня уже это достало. Противный голос Валентина Афанасьевича мгновенно откинул в сторону мои мысли и вернул в реальность. - Сейчас у меня нерабочее время, да и к тому же выходной. Не вижу причин для вашего недовольства, так как поднимать трубку в свободное время не входит в мои обязательства. - У меня к тебе работа, да и причем срочная. На завтра на семь утра забронирован билет на самолет. Ты полетишь в Нидерланды, в самую столицу, чтобы взять интервью у известного художника. Там будет выставка его картин. Твоей целью является выпытывание чего-то, о чем ещё нет ни в одной статье о нем. Нам нужно что-то скандальное. Тем более ты разбираешься в искусстве как никак. Твой отец хоть чему-то толковому тебя научил. Если выйдет хорошая статья возможно и себе отхватишь частичку славы. Ну как? По рукам? Тихо сругнулась себе под нос. Денег и так было мало, работы ещё меньше. Это была хорошая возможность ухватиться хоть за что-то, и не жить на полуфабрикатах. Но картины.. Это как портал в прошлое. Очень неприятное для меня прошлое в которое я бы не хотела вновь углубляться. Как назло в памяти вплыла маленькая бумажечка со счетами, просроченными на пол месяца. Чёрт. Сомнения хоть и весомые, но их как ветром сдуло. - О ком я должна буду написать статью? - Об художнике Тендо Сатори. Он известен благодаря своей мрачной атмосфере картин, нарисованных в реализме. Многие из них пугают, на своем личном опыте говорю. Поэтому и притягивают народ своей нестандартностью. Да и журналистов на той выставке будет не так мало. Слетелись как стервятники на дохлятину. Блять. Могу только пожелать тебе с этим удачи. На сколько мне известно, сам художник отнюдь не многословный. Выжать из него хоть частичку информации будет сложно. Напоминаю, вылет в семь. В главном аэропорту Оттавы. Детали скину чуть позже. На тебя можно положиться? - Да, конечно. От меня ожидается что-то определенное в написании статьи, или в ход идет чисто импровизация? -Агата. Ты знаешь как это работает. Скандальные заголовки, раскрытые тайны, какие-то заговоры. Всё что любят люди. Импровизируй. Делай как знаешь. Надеюсь ты не подведешь. Созвонимся ещё. Жду от тебя новостей. С гулким пипканьем Валентин завершает разговор. Волна паники прокатывается по телу. В голове в бешеном вальсе пролетают воспоминания. Отец рядом с мольбертом, картины мамы развешанные по дому, тихий плач в ванной, кисточка падает с рук и из горла вырывается звонкий вскрик. Вдох, выдох. Вдох, выдох. Всё неприятное отступает. Выглядит как затишье перед бурей. Всё это звучит поистине смехотворно. Раньше любое что было связано с картинами вызывало огромный восторг. А сейчас? Сейчас пустота. Пустота и воспоминания. Я возвращаюсь в свой захудалый раенчик, и с третьего раза отпираю замок. Поспешно снимаю кеды, на ходу сбрасывая вещи на стул и ложусь в кровать. Сердце бьется в бешеном ритме и руки подрагивают. От чего я бегу? От прошлого. Ничего ведь не страшно под одеялом, с кружечкой ароматного кофе и с любимой игрушкой под рукой. Не сочтите меня за дуру. Честно. Мне хоть и двадцать два, но засыпать с моим плюшевым котом по имени Тоторо, это уже традиция. Была бы моя воля, я бы лежала в этом коконе уюта вечно и смотрела сериалы. Но что нужно для такой спокойной и беззаботной жизни? Правильно. Деньги. А откуда берут деньги? Зарабатывают. Не все конечно. У кого-то существуют богатые родители, и благодаря им, их дети живут припеваючи. Кто-то удачно вышел замуж, и стал «трофейной женой», которая всё что может, так это тратить бабки и ходить по салонам красоты. Я же к этим двум категориям не отношусь, и если честно, то не хотела бы. Мне всегда хотелось быть независимой от всех, и добиться всего только благодаря себе. Именно поэтому сейчас в 01:26 я листаю биографию Тендо Сатори. Никаких подробностей, всё по сути и кратко. Описание внешности, возраста, краткое описание семьи и что его вдохновляет. Нету к чему придраться. Всё типично, так как у всех. Но его картины… Они захватывают дух. В какой-то момент я даже ждала приступ паники. Но его не последовало. Я рассматривала его картины под огромным впечатлением одну за другой. Пока мое внимание не привлекла картина под названием «все твои изъяны». На ней была изображена полуобнаженная прикрытая шалью девушка держащая в руке арбалет, и своими проницательными серыми глазами смотрела прямо в душу. На её щеке до линии челюсти красовался красный рваный шрам, который именно красовался, а не уродовал. Казалось, вот вот она выстрелит и покончит с чем-то, на что она наставила своё оружие. Но было тут что-то другое… Это отнюдь не сила. Это слабость. Поражение. И самое главное. Страх. Так смотрят только на что-то неизбежное. Как ягненок которого повели на забой. Когда ты знаешь что твои часики тикают и минуты на исходе. Несмотря на уверенную стойку и высоко вздернутый подбородок, она смотрела на меня с призрением и огромной печалью. Даже смотря на название не понятна была вся суть картины. Изъянов у нее быть не могло. Её шрам, вовсе не что-то отрицательное. Наоборот. Он выглядел почетным. Чем-то, что носят на самом видном месте, гордясь этим. Что-то вроде трофея, которого ты показываешь всему миру на обозрение со словами «Смотрите все! Это я! Я победила в этой битве.» Под конец размышлений у меня не осталось сомнений что название не имеет ничего общего с девушкой. Оно про человека на которого со страхом нацелилась эта маленькая фигурка. Которая уже не верит, но так яростно держится против чего-то злого. Чего-то страшного. Я рассматривала эту картину затаив дыхание. А в низу стояла маленькая подпись. «Прошлое». Выключив экран телефона я уткнулась в потолок с потоком мыслей. Почему подпись прошлое? Какая у этой девушки история? Мои догадки верны? Или же художник рисовал эту картину с другим замыслом? А часики всё тикали, и время для сна ускользало с бешеной скоростью. Решив что сейчас всё равно не усну , я принялась собирать чемодан.