Пролог

Мышкин: — Колючка, одевайся теплее. Утром обещали шторм, — произнёс Влад, стоя на крыльце чужого подъезда.       Он не смотрел на Варвару. Только вверх, пронзив взглядом звёздное небо. Голубые глаза как-то странно сверкнули стеклом, а от голоса повеяло холодом. Надо же… И это в самый разгар декабря… — Влад… — Варя попыталась ответить, но он её перебил, не дав произнести даже звука. — Красиво сегодня, правда? Кто бы мог подумать, что в ночь нашего расставания взойдет полная луна. А ведь по прогнозам астрологов… — парень запнулся, видимо, осознавая всю глупость собственных слов.       Пальцы непроизвольно коснулись лица. Его переносицы. У самых краешек глаз… Но лишь потому что Влад сильно устал, а не из-за чёртовых слёз, нет, конечно же… Да… — Господи, что я несу… — нервно рассмеялся он и неожиданно выпрямил спину.       Варя вздрогнула, но не ушла. Она продолжала смотреть. Следить за каждым его робким движением. Взгляд Морока устремился в сторону опустевшего переулка. Он словно не хотел её замечать. Собственно, да, именно так оно и было. Ему было трудно. Даже ту откровенную чушь, что он сейчас нес, он выдавливал из себя словно под пыткой, а уж о том, чтобы собраться и посмотреть Варе в глаза, не могло быть и речи. — В общем, спасибо, Ветрова, всё было неплохо. А теперь прости, я должен идти. Пока! — Морок, — тихий шепот сорвался с Вариных губ. Резкая боль пронзила узкую грудь, заставив сердце застыть, но лишь на мгновение. — Морок... — хрипло повторила она, глядя вслед размытому силуэту.