дезоморфин

от очередного печального самоубийства в новостях останавливала не надежда на светлое будущее и возможный шанс выбраться из этой ловушки бесконечного горя и тьмы, а как раз полное отсутствие мотивации, печаль, залитая гневом и яростью, и что-то типа боли, что изредка отдавала в сердце, пульсировала в ушах и застревала комом в глотке. кричать, реветь, он давно устал, в последнее время казалось, что он уже умер, и где-то сейчас у него иронично отвалится рука, потом нога, а потом он потеряет равновесие и грохнется камнем на кафель. дезоморфин разрушал его тело, разум, его всего. но это единственное, что напоминало ему о радости, эйфории, утешении своей убитой души, хоть и всего на пару часов. а потом снова кромешная тьма, трупный запах по квартире, вонь аммиака от любимой кофты. раньше он думал что притворяться счастливым- это обычное дело, да и делают так все, как иначе.. а нет. люди живые. один он разбитый. гниющий. холодный. мёртвый. однако, всё ещё существующий. нет, не надолго.