Ход воровки

Дождь лил уже третьи сутки, и город, казалось, только радовался этому, словно грязь с его улиц можно было смыть обычной водой. Ви стояла на крыше, разглядывая улицу сквозь линзы тактических очков. Белые волосы, собранные в небрежный пучок, блестели от влаги. Татуировки на шее и руках рассказывали историю — каждая была памятью, каждая значила что-то важное. Или не очень. Она и сама уже путалась. «Голограмма Чайн Руфио: “Акции Арасаки упали на 2.7% после недавнего ограбления R&D отдела. Представители корпорации отказываются комментировать…”» Ви выключила новостную сводку, мельтешащую в углу зрения. Арасака может подавиться своими акциями. Чип, который она вытащила оттуда, жёг карман. Буквально — иногда она чувствовала, как от него исходит тепло. Странная хуйня, но Декстер обещал за него столько, что можно было купить половину района. Теперь Декстера нет, а чип остался. Она вздохнула и сфокусировалась на текущей задаче. Высотка в Глене — дорогущий район для тех, кто считает, что деньги защищают от дерьма, которым пропитан Найт-Сити. Наивные придурки. — Приближаюсь к цели, — пробормотала Ви в пустоту, спускаясь по пожарной лестнице соседнего здания. Сегодняшний заказ был странным. Сынок какого-то политика из Вестбрука, напыщенный мудак в костюме за десять тысяч эдди, хотел гитару. Но не абы какую, а ту, на которой играл сам Джонни Сильверхенд. — Мне похуй, как ты это сделаешь, — сказал заказчик, отсчитывая аванс. — Просто принеси её в целости. Это будет… подарок. Подарок, как же. Скорее всего очередной трофей для коллекции дрочера на рок-звёзд. Джонни Сильверхенд. Ви видела его однажды на концерте — потное тело, блеск хромированной руки под светом прожекторов, глаза, скрытые за тёмными очками. Он орал в микрофон про корпоративное рабство и свободу, а потом, наверняка, поехал в свою шикарную квартиру, чтобы нажраться и трахнуть очередную группи. Лицемер, как и все. Балкон пентхауса Сильверхенда был именно таким, каким она его представляла — дизайнерская мебель, пепельницы с окурками и пара пустых бутылок. Взлом системы безопасности занял меньше минуты. Серьёзно? Она ожидала большего от человека, который настроил против себя половину корпоративного мира. — Пиздец, ты точно просто везучий, а не умный, — пробормотала Ви, проскальзывая в распахнутую стеклянную дверь. Квартира была огромной — панорамные окна с видом на город, дорогая мебель и… полный бардак. Повсюду валялись вещи, пустые бутылки, обёртки от фастфуда и что-то, подозрительно напоминающее дорожки синтетического кокаина на стеклянном столике. Маленькая статуэтка Будды, явно антикварная, привлекла внимание Ви. Она взвесила её в руке, любуясь работой. — Прости, приятель, но у меня уже есть такая, — усмехнулась она, возвращая статуэтку на место. Прошла в гостиную. На стенах — плакаты, постеры с концертов, засохшие брызги чего-то подозрительного на ковре. Но главное — в углу, на специальной подставке стояла она. Гитара, из-за которой Ви здесь. Чёрная, с серебряными деталями, потёртая от долгой эксплуатации. — Ну привет, красотка, — прошептала Ви, осторожно снимая гитару с подставки. — Поедешь со мной. Она уже собиралась уходить, когда услышала звук открывающейся входной двери. Блядь. Рефлексы сработали мгновенно — Ви скользнула за массивное кресло, прижимая к себе гитару. — …и тогда я ему говорю: «Эй, гондон, если ты ещё раз так настроишь мой микрофон, я засуну тебе его в жопу». И знаешь, что сделал этот хуй? Голос был хриплым, насмешливым и явно принадлежал Джонни Сильверхенду. Второй голос что-то ответил, но Ви не расслышала — кровь стучала в ушах. Блядь, блядь, блядь. Нужно было подождать, пока он уснёт или свалит. Послышались шаги, звук падающих ключей, затем стук стакана о столешницу. — Хочешь ещё? У меня есть бутылка из личной коллекции Адама Смэшера. Этот киборгированный мудак не знает, что я её спиздил, — снова голос Сильверхенда, а затем громкий смех. Ви поморщилась. От него несло виски за километр, запах смешивался с сигаретным дымом и чем-то ещё — тяжёлым, мускусным. Он прошёл так близко, что она могла разглядеть потёртые джинсы и тяжёлые армейские ботинки. Из гостиной Джонни направился в спальню, продолжая что-то говорить своему спутнику. Ви выдохнула. Сейчас или никогда. Она уже собиралась встать, когда входная дверь с грохотом распахнулась. Четыре фигуры в тактическом снаряжении ворвались в квартиру, держа оружие наготове. — Какого хуя?! — донеслось из спальни, и через секунду появился Джонни, в одних джинсах, с пистолетом в руке. — Кто вы, блядь, такие? Первый выстрел раздробил вазу рядом с его головой. Джонни нырнул за диван, открывая ответный огонь. — Где девчонка, Сильверхенд? — прокричал один из нападавших. — Где чип? — Какая, нахуй, девчонка? — Джонни выглянул и всадил пулю в грудь ближайшему противнику. — У меня тут вечеринка на двоих, и вы не в списке приглашённых! Ви напряглась. Девчонка? Чип? Они что, ищут её? Как, блядь, они узнали, что она здесь? Перестрелка усиливалась. Один из наёмников направился к балкону, явно отрезая путь отступления. Ви стиснула зубы. План менялся на ходу. Джонни продолжал отстреливаться, явно не понимая, какого хера происходит. Его взгляд случайно скользнул в сторону и остановился на Ви, прячущейся за креслом. С гитарой. — Какого… — начал он, но Ви уже приняла решение. Она показала ему средний палец, схватила гитару и рванула к балкону, перепрыгивая через лежащее тело одного из нападавших. — Эй! Стой, сука! — проорал Джонни, но было поздно. Ви перемахнула через перила балкона и начала спуск по пожарной лестнице, прижимая к себе инструмент. Гитара была неожиданно тяжелой, ремень врезался в плечо, но Ви крепко держала свою добычу. Лезть по лестнице с гитарой было тем еще удовольствием. Металлические ступеньки скользили под ногами, дождь заливал глаза, а за спиной уже слышались крики наемников. Ви бросила взгляд вниз и выругалась. На улице, прямо у подножия лестницы, стоял бронированный Villefort Cortes с логотипом какой-то частной военной компании. — Сука… — процедила Ви. Четверо вооруженных до зубов наёмников уже заметили её и подняли оружие. — Не сегодня, ублюдки. Первая пуля просвистела в сантиметре от её уха. Вторая чиркнула по металлической лестнице, высекая искры. Ви прижалась к стене, лихорадочно просчитывая варианты. Её мотоцикл стоял у соседнего здания, но эти пидорасы перекрыли прямой путь. Ви оглянулась и заметила приоткрытый люк, ведущий на подземную парковку. Выбор был невелик — или пробиваться к мотоциклу под шквальным огнём, или попытаться найти другой транспорт внизу. — Ладно… — выдохнула она, спрыгивая с последних ступенек пожарной лестницы на козырёк вентиляционной шахты. — Через жопу, так через жопу. Она пробежала по козырьку, перепрыгнула на мусорный контейнер, а оттуда — к люку, ведущему на парковку. Пули разбивали бетон у её ног, слишком близко для комфорта. Нырнув в люк, Ви оказалась на верхнем ярусе подземной парковки. Тусклые лампы создавали зловещую атмосферу, но сейчас это было ей на руку. Она быстро пробежала между рядами дорогих автомобилей, прислушиваясь к топоту преследователей. — Так… — Ви огляделась, перебирая варианты. Все машины были не просто запертыми — они были защищены сложными системами безопасности с ключ-картами. В любой другой ситуации она бы потратила время на взлом, но сейчас времени просто не было. Лифт на парковке пиликнул, и двери начали открываться. Наёмники нашли к ней дорогу быстрее, чем она думала. И тут Ви увидела его. Порше 911 — классика, антиквариат, стоящий здесь как музейный экспонат среди современных автомобилей. Ярко-желтый, с черной полосой по центру. Мозг мгновенно выдал данные: старая модель, без биометрики, без чипов и, вероятно, даже без GPS. То, что доктор прописал. — Извини, кто бы ты ни был, — пробормотала она, разбивая окно рукояткой пистолета. Тревога не сработала — подтверждение её догадки о старой системе безопасности. Ви скользнула на водительское сидение, пристроив гитару на пассажирское. Джек быстро выуживала провода под рулем. — Не подведи меня, детка, — прошептала она, соединяя контакты. Мотор заурчал почти сразу. Старые машины были проще в угоне, чем современные навороченные цацки. Ви победно улыбнулась, когда заметила в зеркале заднего вида наёмников, бегущих к ней с оружием наперевес. — Привет, мудилы, — Ви резко дала задний ход, а затем с визгом покрышек рванула вперед, к выездной рампе. Выстрелы начали барабанить по кузову Порше. Ви вдавила педаль газа в пол, понимая, что тормозить сейчас — значит подписать себе смертный приговор. Машина вылетела с рампы на ночную улицу Найт-Сити, чуть не снеся бездомного, копающегося в мусорном баке. — Блядь, я ненавижу машины, — Ви пыталась справиться с мощным спортивным автомобилем, который, казалось, имел собственный характер. В зеркале заднего вида она увидела, как черный внедорожник выскочил на дорогу, преследуя ее. Ви резко свернула в узкий переулок, снеся пару мусорных баков. «N54 News: “Столкновения между Тиграми и Вальтами в районе Хейвуд привели к гибели 12 человек. Главы банд отрицают свою причастность к…”» — Да заткнись ты, — Ви выключила радио, сосредоточившись на дороге. Порше мчался по улицам Найт-Сити, петляя между ночного трафика. Ви вела, как сумасшедшая — она всегда предпочитала мотоциклы их маневренности, а сейчас приходилось управлять тяжелым спортивным автомобилем на мокром асфальте, уходя от погони. Она свернула в очередной переулок, затем еще в один, пытаясь сбросить преследователей. Через пятнадцать минут безумной гонки Ви наконец выдохнула — погони больше не было. Она сбавила скорость, стараясь не привлекать лишнего внимания. — Фух, кажется, оторвались, — она погладила руль. — Неплохо для старичка. Ви осмотрела гитару — инструмент, чудом, остался целым. Даже не поцарапался. Музыкальный раритет стоимостью в небольшое состояние спокойно лежал на пассажирском сидении, словно всегда там и был. Она направила Порше в сторону Джапан-тауна, где было достаточно темных закоулков, чтобы спрятать угнанную машину. Пару раз её сердце ёкало, когда мимо проезжали полицейские дроны, но сегодня явно был её день — никто не остановил её. «Morro Rock Radio: “А сейчас — классика от Самурая! ‘Никогда не сдавайся’ — песня, которую Джонни Сильверхенд написал после…”» — Иронично, — усмехнулась Ви, покосившись на гитару, которой, возможно, и была сыграна эта самая песня. Найдя тихий переулок между двумя заброшенными зданиями, Ви заглушила двигатель и вышла из машины. Она аккуратно достала гитару, еще раз внимательно осмотрев её. Ни царапины. — Отличная работа, — пробормотала она сама себе, включая свой личный коммуникатор. — Теперь избавиться от добычи. Ближайший почтомат находился в паре кварталов. Ви быстрым шагом направилась к нему, периодически оглядываясь. Ночной Джапан-таун был относительно безопасным — здесь Тигриные Когти следили за порядком лучше, чем NCPD. Отправив гитару через почтомат и введя код своего заказчика, Ви почувствовала странное облегчение. Дело сделано. Хороший день по меркам Найт-Сити — она жива и с деньгами. Неотследимый перевод эдди пришел почти мгновенно. Заказчик, похоже, не спал, ожидая своё сокровище. — Пятнадцать тысяч эдди, — улыбнулась Ви, глядя на баланс своего счета. — Неплохо за одну ночную прогулку. Город вокруг начинал просыпаться — бледное солнце пробивалось сквозь вечный смог Найт-Сити. Усталость навалилась на плечи Ви всей своей тяжестью. Пора было возвращаться домой. По пути она остановилась у торгового автомата, купив банку синтетического кофе. «N54 Breaking News: “Неизвестные совершили вооруженное нападение на апартаменты рок-музыканта Джонни Сильверхенда. Сам музыкант не пострадал, но сообщается о нескольких погибших. Полиция не комментирует подробности инцидента…”» Ви хмыкнула, прихлебывая горячий напиток. Быстро работают. Интересно, что Джонни рассказал полиции о белобрысой воровке, утащившей его гитару? Дверь её квартиры в мегаздании приветливо мигнула, распознав владелицу. Внутри был творческий бардак — коллекция виниловых пластинок, статуэтки из разных уголков мира, картины, снятые со стен богатых домов. Каждая вещь рассказывала историю, каждая была трофеем. Ви любила окружать себя красивыми вещами — это напоминало, что даже в гниющем Найт-Сити есть место красоте. Она бросила взгляд на небольшую металлическую коробочку, спрятанную среди других безделушек на полке. Там лежал чип Арасаки. Тот самый, из-за которого, похоже, сегодня её чуть не убили. — Завтра, — пробормотала Ви, стягивая мокрую от дождя одежду. — Завтра найду, кому это продать, и забуду как страшный сон. Она упала на кровать, не заморачиваясь с душем. Сон накрыл её мгновенно, словно выключили свет. Последней мыслью было ощущение, что неприятности только начинаются. За окном Найт-Сити просыпался, неоновые вывески постепенно гасли, уступая место дневному свету. Еще один день в городе, который никогда не спит и ничего не прощает.