10

У меня на душе паршиво В моей голове воет ветер Пишу стихи я очень криво Это сказ о неумелом поэте. Меня вовсе не заботит рифма Это называется белый стих У меня отсутствует чувство ритма Даже в произведениях небольших. Ну и что, что я не умею? Умение можно наработать Всю тетрадь "стихами" усею Это ведь должно сработать? Конечно, нет. Кого я обманываю? Это просто слепая надежда И уже ничего не будет, как прежде Я ведь просто обычный невежда. Во мне нет ничего уникального Я, как простая яичница на сковороде Я не сделал ничего триумфального И по уши погряз в своей пустоте.