Пролог.

За год до начала основных событий Скорость — единственное, что имело значение. Сто километров в час. Сто двадцать. Сто пятьдесят. Ветер раздирал лёгкие, слёзы наворачивались на глаза, но я не сбавляла. Трасса тянулась серой бесконечностью, фонари мелькали белыми вспышками по краям зрения. За плечами — рюкзак с вещами. В голове — голос матери, который я оставила там, позади, вместе с этим городом. «Ты ничего не добьёшься, Ника». «Ты просто завидуешь, что у меня наконец-то есть личная жизнь». «Андрей хороший человек, ты просто не хочешь его принимать». Андрей. Отчим. Человек с ледяными глазами и холодными руками, который никогда не пытался стать мне отцом. Который смотрел сквозь меня, будто я — мебель. Который позволил себе однажды сказать: «Твоя мать заслуживает большего, чем вечно ноющая девчонка». Я сжала ручку газа сильнее. Мотоцикл — Kawasaki Ninja 400, чёрный, с зелёными вставками — я купила сама. Копила два года, работала после школы, отказывала себе во всём. Мать назвала это «очередной глупостью». Андрей скривился: «Девушке не место на мотоцикле». Именно тогда я поняла, что мне здесь не место. Город появлялся из темноты постепенно — сначала одинокие огни на горизонте, потом цепочки фонарей, потом неон вывесок. Новый город. Новая жизнь. Мне было шестнадцать, и я ничего не боялась. Вру. Я боялась. Боялась, что никчёмная. Боялась, что мать права. Боялась, что буду вечно одна. Но страх топил адреналин, выжигал его дотла, оставляя только чистую, первозданную скорость. Я не знала, что через год судьба столкнёт меня с ним. С парнем, чья ненависть к моей семье станет нашим проклятием. С парнем, чьё сердце было разбито задолго до нашей встречи. Я не знала, что полюблю врага. И что он полюбит меня. Но это будет потом. А пока — только дорога. Только ветер. Только обещание себе: никогда больше не зависеть ни от чужого мнения, ни от чужой любви. Я врала себе. Конечно, врала. Но иногда ложь — единственное, что помогает нам держаться на колёсах.