Пустота

      Такая… Странная пустота. Наполненная. Наполненная чем-то воздушным, давящим на стенки. Давящая изнутри. Что это? Почему оно есть? Куда его девать? Неужели так будет всегда? Ответа не было. Да и кто его даст? Есть только это ощущение. В груди. В этой дыре, где, помимо этой ноющей боли, нет ничего. Нет никого. Даже пустоты нет. Только этот дым, наполняющий всё естество. Давит. Как же он давит.