Пролог

Лондон пах дождём, мокрым камнем и дорогими духами. Гарри стоял у зачарованного окна Министерства магии и смотрел, как мерцают огни магловского города. В стекле отражался мужчина, которого он сам иногда не узнавал. Тёмный костюм. Рукава рубашки закатаны ровно настолько, чтобы это выглядело случайно. Галстук ослаблен. Ему говорили, что это добавляет «человечности». Гарри усмехнулся уголком губ. Человечности. За его спиной тихо открылась дверь. — Они уже ждут. Гермиона. Единственный человек, который всё ещё говорил с ним так, будто он был просто Гарри. — Кто именно? — Все. Он обернулся. Гермиона опиралась плечом о дверной косяк и внимательно смотрела на него. — Ты опять это делаешь. — Что именно? — Этот взгляд. Будто ты уже знаешь, чем закончится разговор. Гарри медленно взял со стола палочку. — А если знаю? — Людей это пугает. — Неправда. Он подошёл ближе. Спокойно. Неторопливо. — Большинство людей путают страх с восхищением. На секунду Гермиона закатила глаза, а потом тихо выдохнула: — Вот поэтому я иногда не понимаю: ты стал лучше или опаснее. Гарри улыбнулся уже по-настоящему. Тепло. Почти по-старому. И именно это всегда было самым страшным. Он умел переключаться. — Эти вещи не взаимоисключающие. Там наверху, где-то над Министерством, Лондон жил своей жизнью. А через несколько часов найдут первую жертву. Женщину, которая перед исчезновением произнесла лишь одну фразу: «Он смотрел на меня так, будто знал, что я пойду за ним».