Часть 9

Глеб — да что же это такое… — пробучал я в подушку, рукой пытаясь найти телефон который так отчаянно пытался меня разбудить. И когда тот уже свалился на пол с громким звуком, я оторвал голову от подушки. На экране горело время: 14:55 И конечно же пару сообщений от пацанов. «Серега» 11:05 — «здарова, сегодня можешь не приезжать на студию» — «меня не будет до вечера, встреча» — «отдыхай, только не нажрись снова» Прочитав, я быстро смахнул уведомления, перед этим написав короткое в ответ: — ок. Отлично, значит этот день я снова потеряю в потоке своей жизни. Кофе всегда спасал ситуацию, поэтому собрав себя по кускам, после ночи без сна, я побрел на кухню. Моя квартира мало отличалась от той, которую мне сдала хозяйка. В том плане, что здесь почти не было моих вещей, как и меня собственно. В коридоре на полке стояли пару флаконов духов, и связка ключей, причем уже третья за месяц, потому что я сам не понимаю как вечно их где то теряю. Магия. В ванной, которая была полностью выложена в серую плитку, стояло несколько банок. Шампунь, гель для душа, и пена для бритья. Много ли мне надо? Нет конечно. А в самой гостиной вообще не было ничего моего. Даже бокалы, и те хозяйки квартиры. Светлые обои, большая плазма напротив черного углового дивана, и полностью стеклянный столик посередине. Единственное что здесь хоть как то выбивалось из стиля, так это полупустая пачка сигарет на столе, и недопитый кофе, который стоит тут уже третий день. Щелк. Электрический чайник зашумел, и загорелся синей подсветкой. Поставив на столешницу кружку, я кинул в нее две ложки растворимого кофе, и ни грамма сахара. Кофе конечно дерьмо редкостное, но куда лучше чем ничего. За окном все так же было серо, и казалось что Москва напрочь удалила у себя другие фильтры. Дождя не было, и это радовало. Первый глоток, и горькая черная жидкость обожгла горло. На телефон пришло несколько сообщений от Серафима, но я их даже не открыл. Мельком прочитал что то вроде: «бро, я сегодня на студии у себя, если что звони только после 17:00» Я весело хмыкнул. Сим все же решил поработать, а не продолжать бухать пятые сутки. Но я больше чем уверен, это Камила его заставила, потому что не переносила его тусовки, друзей, и все вытекающее из этого. Пусть лучше он будет рядом со мной на студии свои песни писать, чем потеряется в днях снова. Так вроде говорила она. Ее конечно можно понять, она его любит, как бы это не отрицала, но ограничивать его как будто уже слишком. Но я в их отношения не лезу, пусть сами разбираются. Через час я уже стоял напротив открытого шкафа, понимая что пора переодеться, иначе люди подумают что кроме черных джинс, и черного худи у меня больше другой одежды нет. В скором времени я все таки нашел другие джинсы, синие. Ну да, самое то в такую погоду, и грязь. Ты гений, Викторов. И худи оливкого цвета, больше походящий на зеленый. Сверху накинул черный бомбер с нашивками, и свои единственные кроссы, успокаивая себя что все равно на машине поеду. Подъездная дверь противно запищала, и я перед выходом снова проверил взял ли я ключи от квартиры. Взял. Погода и правда оставляла желать лучшего, хоть дождя и не было, влажность стояла ужасная. От нее кудри на моей голове завились еще больше, создавая ровные завитки. Накинул капюшон на голову, я отсмотрел парковку. — проклятие… — разочарованно прошипел я. Ну конечно же машину я оставил у студии, еще тогда решив что поеду к Серафиму на такси, а потом благополучно про это забыл. До студии ехать минут 40-50, и эта затея меня совсем не радовала, тем более тащиться туда одному — адская скука. . Я быстро набрал номер Сима. Гудки, гудки, гудки.. я уже думал что трубку от так и не возьмет. Но потом послышалось: Серафим: — ало, Викторов, я же просил не звонить до пяти! Я тихо заржал в трубку: — прости прости, я забыл бро. Ты на студии еще? Сим сначала шумно выдохнул, а потом ответил почти через зубы: — да. Че хотел? Я не скрывая удовольствия, и с улыбкой во все зубы: — я тачку свою у студии оставил, погнали со мной, заберем Молчание секунд пять. Я: — ало, ты тут? Сим: — ты идиот, вот скажи мне? Куда я щас попрусь с тобой? Меня Камила убьет! Я с тихим смехом: — бро, ну пожалуйста. Я че у тебя так часто что то прошу? Нет. Короче, пригоняй к моему дому, оттуда и поедем вместе. Я отключился, мысленно уже представляя лицо Серафима, но сам понимал — он приедет. Он приехал так, будто я ему приказываю каждый день возить меня по делам, морда кирпичом, волосы растрёпанные, глаза красные, как будто его только что пытали Камилой за то, что он вышел из дома без поцелуя в лоб. — садись, виновник торжества, — буркнул он, даже не глядя. — ну привет хоть скажи, чёрт мохнатый, — я хлопнул дверью и устроился на сиденье. — привет, черт. Доволен? — мрачно. Я только довольно фыркнул. Пару минут тишины. Сим выворачивает руль, машина выезжает со двора. — слышь… — начинает он. Я поворачиваюсь, приподнимая бровь. — скажи мне честно. Ты ключи бросаешь в унитаз? Или что? Как можно потерять три связки за месяц? Я перекрестился театрально: — магия. Может, домовой ворует. — ага. Домовой. Алкаш чертов, — закатил глаза друг. Я расхохотался. До студии доехали быстро, пробки обошли стороной. Ну как… Серафим просто ехал как бешеный, игноря все правила, поэтому и обошли. Моя машина стояла на парковке как сирота, покрытая пылью и чуть ли не плачущая. — скучала? — я провёл ладонью по капоту. — давай на ней и вали отсюда, по-братски, — он хлопнул меня по плечу. — не-а. Ты весь день мой заложник, — я ухмыльнулся и включил сигнализацию. — так и знал, — буркнул он, закрывая окно своей машины. 17:55 Мы уже катались по городу. Музыка грохочет, сигареты в окне дымятся. Сим то ржал, то ругался, то жаловался на Камилу. Я поддакивал, иногда кидал тупые шутки, иногда просто смотрел на город и думал о том, что… да хер знает, о чём думал. В общем, нормально было. Вообще ни разу за весь день не вспомнил про Крис. Не то чтобы специально… просто мысли куда-то в сторону расползлись. И это было даже странно приятно. По пути заехали к знакомым пацанам, забрали колонки, которые они брали у нас на время концертов. Потом поехали в магазин, потому что Серафиму приспичило купить колы без сахара, а он без нее как без воздуха. А ближе к ночи уже просто катались по вечерней Москве. 19:28 Мы остановились у забегаловки взять кофе и по бутеру. Сим ковырялся в телефоне, а я, стоя у машины, делал затяжку, попутно думая что сигареты на вечер все же надо купить. Погода дрянь, влажно, волосы пушатся а я уже выгляжу как одуван в худи. Телефон в кармане вибрирует. Легко так. Но я сразу чувствую, как внутри всё дернулось. Думаю: ну мало ли, пацаны, студия, Серега, кто угодно. Достаю. И удивляюсь лёгким, неприятным, холодным способом. @kriss_art — «понятно» Одно. Сухое. Как будто она даже писать не хотела, но решила поставить точку. Я смотрю на это сообщение секунд пять. Десять. Сигарета тлеет в пальцах. Сердце почему-то стучит чуть быстрее, бесит. Нахрен она так делает? — чё застыл? — друг выглядывает через окно. — воздух нюхаю, — буркнул я, пряча телефон в карман. Но внутри уже нехорошее тепло расползается. Такое… от которого хочется закурить ещё раз. И ещё. — «понятно». Класс, супер.. Что понятно? Понятно, что я идиот? Так я и без подсказок знал. Пока мы ехали дальше, этот орал в телефон на Камилу, потом ржал, потом снова орал. А я сидел, смотрел вперёд и чувствовал, как то самое спокойствие дня испаряется. Одно сообщение, и как будто кто-то выключил свет. Я даже не открыл диалог, не стал писать. Пусть. Холод за холод. Но внутри зудит. Бесит. Раздражает. И, если честно…цепляет, сука. И вот тут я впервые за день снова подумал о ней. Слишком отчётливо. Слишком громко. Белый шарф. Её глаза. И то, как она появилась, и теперь будто держит за горло. Я выругался себе под нос, сильнее сжав руль. — чё ты бурчишь? — Серафим повернулся. — да надоел этот город, — отмахнулся я. Но город ни при чём. Вот эта девчонка — да. Слишком при чём.