Часть 10

На кухне тихо тикали часы. Это было единственное, что вообще издавало звук в её квартире. Всё остальное… мёртвый штиль. Как будто здесь никто не живет. Часы кстати подарила мама. Хоть они совсем не подходили к интерьеру в её квартире, она их повесила. Потому что они напоминали о доме. О чем то теплом, и родном. Это как достать старый свитер из шкафа, который все еще пахнет прошлым. Квартира у неё простая: светлые стены, серый диван, на столике кружка с давно остывшим чаем, которую она так и не помыла. На подоконнике — две свечи, не зажигавшиеся недели две. Полки почти пустые, кроме пары книг, которые она брала в руки, когда уж совсем хотелось тишины в голове. Но каждый раз когда садилась читать, делала это мимо строк. В голове была лишь работа, проекты, правки которые просили заказчики, и мысли о том, чем в этом месяце платить за квартиру. Работа арт дизайнером сначала радовала, и учеба ей давалась довольно легко. Даже когда родители говорили что дизайнер это не профессия, она не сдалась. Отучилась вместе с Камилой в одной группе, хорошо сдала экзамены, и уже тогда готова была ворваться во взрослую жизнь. Но жизнь не показалась сказкой, и даже не показалась хорошим рассказом. Крис проработала в офисе около года, и когда уже совсем выжала из себя все соки, все нервы, уволилась одним днем, решив работать на себя. Вот тогда и пошли первые трудности. Резюме было превосходным, и даже практики хватало, но вот заказы никто не делал. Бывало что в месяц приходило несколько заказчиков, и Крис так отдавалась работе, что могла забыть поесть. А людям все равно не нравилось, даже когда она думала что сделала все идеально. Мечты о счастливом будущем разбились о скалы, вместе с отчетами о проделанной работе. Сейчас она сидела на полу возле дивана, закутавшись в чёрный плед, будто так становилось меньше пустоты. Телефон в руке. Второй старый, разбитый рядом, как напоминание о тех временах, о которых она предпочитала не думать. И всё равно думала. Иногда ночь слишком тянет за ниточки прошлого. Она открыла их чат. Странный. Смешной. Дёрганый. Ни на что не похожий. — Зачем мы вообще переписываемся? — тихо прошептала она в комнату, будто та могла ответить. Они же даже не знакомы нормально. Он — музыкант. Она — человек, который поклялся не лезть туда никогда. Он грубый, отрывочный, всегда будто где-то не здесь. Она… такая же? Может быть. Но почему-то каждый раз, когда от него загоралась эта чёртова синяя точка «печатает…», её сердце реагировало быстрее головы. И это бесило. Она крутанула телефон в руке, словно пыталась вытрясти из него логику. Холодно на душе. И пусто. А он… всё равно какой-то живой. Даже когда отвечает одним словом, даже когда бесит. Она вздохнула, потёрла пальцами переносицу. Ей не нравилось, что она ждёт его сообщений. Ей не нравилось, что он не пишет. Ей не нравилось, что она сейчас сидит на полу, как идиотка, думая о каком-то парне, который даже не вспомнил её утром. Но всё же пальцы набрали сообщение сами: — кстати, чего пропал? Палец завис над кнопкой «отправить». Она даже прикрыла глаза. — Господи… — выдох. — Что за херня вообще. Отправила. Сразу убрала телефон в сторону, как будто он обжёг. Сделала пару глотков холодного чая, поморщилась. Минуты тянулись, но ответа всё не было. И вдруг, спустя вечность, экран загорелся. «играю» Она долго смотрела на это слово. Холодное. Отстранённое. Будто ей написал не человек, а замигающее уведомление. И где-то глубоко внутри что-то тихо щёлкнуло, больно и неприятно. Девушка положила телефон на стол и больше не брала. Пусть идёт играть. Пусть делает что хочет. А она… она просто снова осталась одна в своей тихой, слишком большой квартире, где тиканье часов звучало громче любых его сообщений. Телефон весь день лежал на столе, как будто не её. Она специально так делала: оттолкнуть, забыть, не смотреть. И всё равно взгляд каждые пять минут елозил в его сторону, как будто ниточка тянет. Дурацкая. Непрошенная. Крис в итоге сдалась. Медленно подошла, взяла телефон двумя пальцами, как что-то опасное. Откинула короткие светлые волосы назад, будто они лезли в лицо, и открыла чат. Это чёртово «играю» все так же висело перед глазами, будто насмехалось. — Да ты вообще кто такой, чтобы я об этом думала? — пробормотала она, потирая висок. Они же не вместе. Не друзья. Да вообще… никто друг другу. Просто какая-то странная переписка двух людей, которым не с кем поговорить в нужный момент. И всё же ей хотелось… хотя бы какого-то человеческого, блин, тепла. Нормального ответа. Не одного сухого слова. Девушка выдохнула. Открыла клавиатуру. Пальцы зависли, потом сами набрали: — понятно Просто. Холодно. Сдержанно. Пусть знает, что ей плевать… или хотя бы выглядит так. Но в голове сразу же начался привычный внутренний ор: «Идиотка.» «Зачем вообще отвечаешь?» «Вы даже не знакомы нормально, господи.» «Он там сидит, играет, и думает о тебе меньше, чем о своих скинах в КС.» Крис прикусила губу, нажала «отправить». Сразу заблокировала экран. Убрала телефон под подушку, будто пряталась от собственных чувств. — Всё. Хватит. — вырвалось вслух. Хотя оба прекрасно знали — если он напишет ещё раз, она снова прочитает сразу.