Глава 11

Сад, погружённый в багрянец заката, дышал тишиной. Зрелые яблоки, тяжёлые от сока, падали на землю, будто отбивая такт уходящему дню. Александр стоял под деревом, сжимая в руке плод с треснутой кожурой. Игорь Кургунов, его отец, медленно шагал меж рядов, пальцы скользили по коре, оставляя следы на пыльной поверхности. — Когда я умру, всё это будет твоим, — голос Игоря звучал как скрип старых ветвей. — Заводы, склады, связи... Ты должен держать их в порядке. Как держат нож — остро отточенным. Саша кивнул, не поднимая глаз. — Внешняя политика — она как семья, — продолжал Игорь, останавливаясь перед сыном. — Если один лжёт — рушится всё. Помнишь Тихомира? У Александра свело желудок. Образ брата — веснушчатого мальчишки с гитарой — всплыл перед глазами. — Он солгал. Сказал, что не видел, — Игорь стиснул плечо сына. Саша молчал. Отец говорил о «долге», о том, что «цель оправдывает средства», но за этими словами скрывался убитый собственным отцом сын. — Ты должен быть умнее, — Игорь внезапно обнял его, и Александр почувствовал, как дрожат его руки. Это был не холод — страх. Страх, что сын узнает, как Тихомир умолял о пощаде, как земля впитывала его кровь. — Кроме тебя у меня никого нет. Слушай меня, учись. Не смей подвести меня. — Я не подведу, — прошептал Саша, глядя на алый закат.