Глава 1 знакомство

Город задыхался ночью. Не от темноты — от людей, от огней, от бесконечного шума, который не давал мыслям успокоиться. Спраут любил такие часы. В них было проще спрятаться. Проще не чувствовать. Он возвращался с охоты. Пустой. Ни следов, ни добычи — только раздражение, застрявшее под кожей. Заказ сорвался, цель исчезла, словно растворилась в воздухе. Слишком чисто. Слишком аккуратно. Нечеловечески аккуратно, — мелькнула мысль, но он тут же отбросил её. Он свернул с главной улицы, выбирая короткий путь через старый квартал. Здесь стояло заброшенное здание театра — мёртвое место, которое город будто забыл. Спраут не любил его, но сегодня ноги сами привели сюда. Свет внутри горел. Он замер. Фонари давно не работали, проводка была вырвана, и всё же — слабое, тёплое освещение пробивалось сквозь разбитые окна. Не резкое. Живое. Спраут положил руку на рукоять ножа и вошёл. Внутри было тихо. Слишком. Пыль танцевала в воздухе, сцена скрывалась в полумраке, а запах… странный. Не гниль и не сырость. Что-то мягкое. Почти сладкое. — Ты заблудился? Голос заставил его резко обернуться. На сцене стоял парень. Он не выглядел опасным. Обычная одежда, спокойная поза, руки не сжаты, взгляд открытый. Свет падал так, что делал черты его лица мягче, чем они, должно быть, были на самом деле. — Театр закрыт, — сухо сказал Спраут. — Здесь опасно. — Для кого? — парень слегка наклонил голову, изучая его. — Для тебя или для меня? Спраут не ответил. Он привык оценивать людей за секунды. Этот… не подходил ни под одну категорию. Слишком спокойный. Слишком внимательный. Будто видел больше, чем должен. — Я Космо, — сказал тот после короткой паузы. — А ты? — Прохожий, — ответил Спраут. Космо усмехнулся, но не стал настаивать. — Прохожие редко заходят сюда ночью. Особенно с таким взглядом. Спраут почувствовал раздражение. И странное тепло — будто воздух стал плотнее. — Ты здесь один? — спросил он. — Сейчас — да. Сейчас, — зацепилось за мысль. Он сделал шаг ближе. Космо не отступил. И это было… неправильно. Люди всегда отступали. Чувствовали опасность, даже не понимая её природы. — Тебе стоит уйти, — сказал Спраут тише. — Этот район не прощает ошибок. — А ты? — Космо посмотрел ему прямо в глаза. — Ты прощаешь? Вопрос прозвучал слишком личным. Спраут нахмурился. — Мы не знакомы. — Но ты смотришь на меня так, будто уже сделал выбор, — спокойно ответил Космо. Секунда. Другая. Спраут вдруг понял, что слышит чужое дыхание. Слишком ровное. Слишком редкое. — Ты странный, — выдохнул он. — Мне часто так говорят, — Космо улыбнулся. — Обычно перед тем, как остаются. Это должно было насторожить. И насторожило. Но Спраут не ушёл. Они говорили — ни о чём и обо всём сразу. О городе. О пустых местах. О том, как легко потеряться даже там, где знаешь каждую улицу. Космо говорил красиво, но без пафоса. Иногда замолкал, будто прислушиваясь к чему-то внутри себя. Иногда смотрел так, словно видел Спраута насквозь. — У тебя руки в шрамах, — вдруг заметил он. — Ты часто дерёшься? — Часто выживаю, — коротко ответил Спраут. — Это не одно и то же. Он хотел возразить — и не смог. В груди возникло странное давление. Не боль. Не страх. Притяжение. Когда они прощались, Спраут поймал себя на мысли, что не хочет уходить. Это было опасно. Глупо. — Мы ещё увидимся, — сказал Космо уверенно, будто это уже решено. Спраут не ответил. Он ушёл, не оборачиваясь. Но запах — сладкий, тёплый — преследовал его до самого рассвета. И где-то глубоко внутри зародилось чувство, которое он слишком хорошо знал. Предчувствие беды. Он ещё не знал, что эта встреча станет началом охоты. И что на этот раз он может оказаться не тем, кто держит клинок.