Часть 3

Дождь идёт. Отмывает минуты для порталов и не-обещаний. Я сегодня к тебе приблудой — ты не звал, нет ни дат, ни признаний.  Хотя, вру: ветры бабьего лета наливают на посошок,  и горбушку живого хлеба — верхом стопки, пока снег сошёл.  Тучи тают, осталась малость им делить людей на зонты.  Поминальным блином упало солнце в ленты лесов пестроты.  Розовеет мрамором жилка,  растворяя печаль и года.  Снова шепчешь хорошее дымкой.  Улыбаешься. Как всегда.  А давай я попробую в осень? Будто нет ни снегов, ни смертей.  Одобряешь? Ветрá ворох носят разноцветных и юрких вестей.  То взбиваем их лягушатами, то дрожим, вцепляясь в борта,  а дожди косматыми лапами  плавят не по сезону снега.  А то вдруг, отворяя небо, видим истины на просвет.  Пряно пахнет горбушка хлеба,  отменяя истерику бед.  И глаза напротив смеются, обнимая душу враспах.  Солнце ластит каёмным блюдцем,  нанизав на лучи облака.  Вот и встретились. Стёрли точки. Тёплым ветром обнял на бегу. Подарил мне сегодня осень. Ну, а я… буду жить. Как могу