Часть 1

Дети уснули рано. В квартире стояла такая тишина, которая бывает только летом — когда Москва далеко, а Петербург кажется домашним, мягким. Алена тихо листала ленту, сидя с ногами на стуле. Арсений разбирал заметки для следующей недели: съемки, монтаж, встреча со сценаристами. Все обычное. Теплый свет. Чай. Спокойствие. Пока Алена внезапно не перестала двигать пальцем по экрану. Она смотрела в телефон слишком долго, чтобы это было случайностью. — Что? — спросил Арсений ровно, не поднимая голоса. Она повернула экран. Там было видео. Из тиктока. Прокрутка экрана сайта школы, где среди маленьких фотографий первоклассников — Кьяра. С подписью: «Дочь Арсения Попова» Ничего резкого. Ничего громкого. Но так тихо, что по коже прошел холод. Арсений взял телефон обеими руками — будто боялся, что он выскользнет. Просмотрел видео целиком. Потом еще раз. И еще. — Сильно разлетелось? — спросил он тихим голосом. — Пока нет, — сказала Алена. Она держалась, хотя пальцы её дрожали, когда она убирала телефон. — Но комментариев уже немало. Он выдохнул. Не глубоко — наоборот, коротко, будто воздух в горле стал тяжелым. — Как… — он хотел спросить, но слова застряли. — Откуда они это взяли? — Сайт школы, — ответила Алена, — Кто-то зашел и сделал снимок экрана. Это не ученики. Это взрослые. Он сел обратно. Положил руки на стол. Долго молчал. — Восемь лет, — сказал он тихо. — Восемь лет все было тихо. Алёна подошла ближе, села рядом, коснулась его плеча: — Мы справимся, Арс. Он кивнул, но внутри что-то осело — не паника, а тяжесть, ощущение, что воздух стал слишком густым. Именно так они узнали. Вдвоем В тишине. Когда мир вокруг них еще не понимал, что это начало шторма.