Игра в тени

Прошла неделя. Неделя в стерильном, безопасном вакууме. Новый водитель был идеален: молчалив, исполнителен, смотрел мне в рот. Коллеги вели себя так, будто Косте вырезали язык, а не просто перевели на другой маршрут. Я была центром всеобщей, вымученной осторожности. И от этого мне хотелось кричать. В пятницу вечером мой телефон вибрировал с незнакомого номера. «Привет, это Костя». Голос его был тихим, без прежней навязчивой нежности. В нем слышалась усталость. У меня перехватило дыхание. «Откуда у тебя мой номер?» «У меня есть друзья в офисе, — просто сказал он. — Не в этом дело. Послушай, мне нужно тебя увидеть. Поговорить.» «Костя, мы всё сказали. После всего, что было...» «Я знаю, что было, — он перебил. — Знаю, что твой Скорпион уже приготовил свое жало. И это как раз то, о чем я хочу тебе рассказать. Он не тот, за кого себя выдает.» Меня будто обдали ледяной водой. «Что ты имеешь в виду?» «Не по телефону. Завтра, в шесть, в кофейне на вокзале. Никто нас там не знает. Приди, Ульяна. Ради твоей же безопасности.» Он положил трубку. Я сидела, сжимая в руке телефон, и слушала, как в тишине кабинета стучит мое сердце. Это была ловушка. Глупая, очевидная, отчаянная попытка вновь войти в мою жизнь. Но семя сомнения было посеяно. «Не тот, кем кажется». Я не пошла. Всю субботу провела с Русланом. Он был нежен, заботлив, как всегда. Готовил завтрак, смеялся над глупыми шутками в фильме, держал меня за руку. Но теперь я ловила себя на том, что изучаю его — каждое движение, каждую интонацию. Искала фальшь. И не находила. А это было самое страшное. В понедельник, зайдя в свой кабинет, я нашла на столе маленький, потрепанный конверт. На нем не было ни имени, ни подписи. Внутри лежала старая, потрепанная фотография. Руслан, лет на двадцать моложе, стоял рядом с мужчиной в дорогом костюме. Я узнала этого мужчину — его лицо мелькало в новостях в связи с громким делом о мошенничестве в сфере туризма. Фирма того мужчины обанкротилась, оставив сотни людей без денег и путевок. А на обороте фотографии было написано корявым почерком: «Спроси его о компании "Эверест-Тур". Спроси, кем он там работал.» Ледяной комок сформировался у меня в груди. «Эверест-Тур»... Я слышала это название. Руслан упоминал его вскользь, как пример неудачного стартапа в молодости. В тот же день я пошла к Наталье Евгеньевне. Не как к коллеге, а как к единственному человеку, который видел всю эту историю изнутри. «Наталья Евгеньевна, что вы знаете о "Эверест-Туре"?» — спросила я, закрывая за собой дверь на кухню. Она поперхнулась, отставила чашку. Ее взгляд стал осторожным, выжидающим. «Откуда ты про него знаешь?» «Случайно. Расскажите.» Она вздохнула. «Грязная история. Фирма-однодневка. Брали предоплату за туры, а потом испарялись. Много людей пострадало. Говорили, что основатель скрылся за границей.» «А при чем тут Руслан?» Она посмотрела на меня с нескрываемой жалостью. «Ульяна, детка... Он там не просто работал. Он был правой рукой того самого основателя. Финансовым гением, если хотите. Говорят, это он придумал всю схему. Но доказать ничего не смогли, и все шишки полетели на босса.» У меня похолодели пальцы. Я смотрела на ее серьезное лицо и понимала — она не врет. Она предупреждает. «Почему вы мне никогда не рассказывали?» «А зачем? Это было давно. Люди меняются. Руслан отстроил свой бизнес с нуля, честно. Ну, почти честно, — она горько усмехнулась. — Но прошлое, как хвост кометы, всегда где-то рядом летает.»