Часть VI

Флинс сидел на том же дубовом стуле, спиной к порогу. Перед ним на столе была развернута карта кладбища - старая, выцветшая, с пометками, сделанными химическим карандашом. На полу, у ног смотрителя, стояла початая бутылка мутной самогонки и граненый стакан. Но пил он, похоже, не самогонку. В стакане была вода. ‎ ‎"Здрасьте," Сказал Варка, переступая порог. Лоуренс остался снаружи, делая вид, что настраивает фотоаппарат. ‎ ‎Флинс не обернулся. Его длинные волосы, сегодня распущенные, темной массой лежавшие на плечах, свешивались через спинку стула. ‎ ‎"Здравствуйте, капитан," Голос его прозвучал так же ровно, как вчера. "Я карту подготовил. И список." ‎ ‎"Список?" Варка подошел ближе, стараясь ступать бесшумно. Половицы под ним все равно жалобно скрипнули. ‎ ‎Флинс медленно повернулся. Сегодня он выглядел иначе. Под глазами залегли глубокие тени, лицо казалось еще более заостренным, а в янтарных глазах, сейчас подсвеченных блеклым светом из окна, пробивающейся сквозь замызганное окно, горел какой-то странный, лихорадочный свет. Он не спал всю ночь. Или спал, но где-то в другом месте. ‎ ‎"Список захоронений, которые вскрывали за последние полгода’‘ Флинс подвинул к краю стола пожелтевший лист бумаги, исписанный мелким, каллиграфическим почерком. "Шесть могил. Детских. Всех, кто умер не своей смертью, как вы просили, я отметил на карте крестиками, а детские - это кружочки." ‎ ‎Варка взял список, пробежал глазами. Имена, даты, номера участков. Почерк был старомодным, с нажимом, с завитушками. Слишком аккуратным для кладбищенского сторожа, который, по идее, должен был писать коряво, распуская чернила. ‎ ‎"Откуда такие сведения?" Спросил Варка, не поднимая глаз. ‎ ‎Флинс помолчал. Потом медленно поднялся со стула. Ростом он был выше Варки на полголовы, и сейчас, когда они стояли друг напротив друга в тесной сторожке, воздух между ними, казалось, стал плотнее. ‎ ‎"Тут, ничего без моего ведома не происходит. Всё: захоронения, поминки, похороны, эксгумации. Всё через меня." ‎ ‎"А тогда" Варка наконец поднял взгляд и встретился с глазами Флинса. Давление было - тяжелое, почти физическое. Но опер не отвел глаз. "Тогда, когда первого нашли, и когда второго, вы где были?" ‎ ‎Тишина затянулась. Лоуренс за дверью перестал сопеть. Даже птицы за окном смолкли. ‎ ‎Флинс чуть склонил голову, и в этом движении, в том, как он медленно, почти лениво прищурился, вдруг проступило что-то древнее, нечеловеческое. Не звериное - иное. То, что живет на границе, где кончается мир живых и начинается владения тех, кто уже ничего не помнит. ‎ ‎"Вы меня проверяете, капитан?" Голос его стал тише, но внятнее. Каждое слово падало в душную тишину сторожки как капля воды на раскаленный камень. "Зря..хотя дело ваше. Только попросту время тратите." ‎ ‎"Ответьте на вопрос." ‎ ‎Флинс сделал шаг в сторону, к окну. Теперь он стоял в полосе света, и Варка вдруг заметил, что свитер на смотрителе - не серый, как показалось вчера. Он был темно-синим, выцветшим до пепельного оттенка. А на левом рукаве, у самого запястья, темнело пятно. Бурое. Старое, но явно не въевшееся от времени. ‎ ‎"В ночь, когда нашли первого, я был здесь. Спал. Проснулся от крика девушки, той самой, что дочку похоронила. Выбежал - было уже поздно. Тело лежало, а того, кто его принес, и след простыл. Второй раз - я у ворот чинил задвижку. Слышу шорох со стороны детского сектора. Пошел - никого. А утром родственники ребенка нашли тело." ‎ ‎"А вчера?" Варка кивнул на дверь, за которой остался Лоуренс. "Вчера труп у вас на пороге оказался. Вы его не слышали?" ‎ ‎Флинс медленно повернулся. Взгляд его стал тяжелым, почти давящим. ‎ ‎"Слышал. Я всё слышу, что происходит на моей территории. Вчера я ждал их. Думал, придут. Но они испугались и бросили тело, не закончив." ‎ ‎"Чего испугались?" ‎ ‎Флинс усмехнулся. Впервые за два дня Варка увидел его улыбку - кривую, обнажившую ровные, чуть заостренные зубы. В этой улыбке не было веселья. Была только усталая, горькая насмешка над самим собой. ‎ ‎"Меня, капитан. Они испугались меня." ‎ ‎Он вытянул руку, указав куда-то вглубь кладбища, туда, где за рядами крестов темнела стена старого леса. ‎ ‎"Вчера, когда вы уехали, я пошел проверить. Нашел место, где они готовились. Второй детский участок, могила девочки, умершей в прошлом году. Вскрыта. Тела нет. А вокруг - их следы. Четверо. Может, пятеро. И кое-что еще." ‎ ‎"Кое-что?" Варка почувствовал, как по спине снова побежал холодок. ‎ ‎Флинс подошел к столу, отодвинул карту. Под ней, на старой клеенке, лежал предмет, завернутый в черную тряпицу. Он развернул ее медленно. ‎ ‎Варка увидел нож. Не кухонный, не охотничий - ритуальный. Длинное, чуть изогнутое лезвие из черного металла, рукоять, обмотанная почерневшей кожей, и навершие в виде вороньей головы с двумя маленькими агатовыми глазами. Лезвие было в крови. Засохшей, темной, почти черной. ‎ ‎"Нашел в кустах." Сказал Флинс, глядя на нож без всякого выражения. "Видимо, бросили, когда бежали. Торопились." ‎ ‎Варка не стал брать нож в руки. Он достал платок, аккуратно подхватил его за рукоять, осмотрел. Кровь была не только на лезвии. Она была и на рукояти - чья-то ладонь скользнула, порезалась. Может быть, того самого парня из морга, которому вырезали глаза и зашили рот. ‎ ‎"Вы это… вы это вчера нашли?"Голос Варки сел, прозвучал хрипло. ‎ ‎"Да." ‎ ‎"И молчали?" ‎ ‎Флинс посмотрел на него долгим, спокойным взглядом. В его глазах не было ни тени вины, ни сожаления. ‎ ‎"Вы уехали. Я не хотел, чтобы вещь пропала или ее забрали те, кому она нужна. Ждал, когда вернетесь. Теперь вот - ваша забота." ‎ ‎Варка медленно завернул нож обратно в тряпицу, положил во внутренний карман плаща. Потом подошел к двери, выглянул. Лоуренс стоял, прислонившись к стене, с фотоаппаратом на груди, и делал вид, что его не трясет. ‎ ‎"Лоуренс!" Рявкнул Варка. "Заходи. Вещдок забрать надо." ‎ ‎Парень вздрогнул, шагнул через порог, но глаза его были прикованы к Флинсу. В них был ужас. Не тот, что бывает при виде трупа - животный, понятный. А другой, глухой, когда чувствуешь рядом что-то, что не вписывается ни в какие рамки. Варка тем временем не сводил глаз с Флинса. ‎ ‎"Покажите мне то место. Сегодня. Сейчас." ‎ ‎Флинс кивнул. Встал, накинул на плечи старый бушлат, висевший на гвозде у двери. На левом рукаве, на том самом месте, где Варка заметил пятно, бушлат был протерт до дыр, словно человек годами носил его, не снимая. "Только, вы двое, будьте аккуратнее, иначе они вас испугаются, и их будет не найти" ‎ ‎‘‘Кто - они?’‘ Спросил Варка, уже зная, что ответ ему не понравится. ‎ ‎Флинс обернулся. В полумраке сторожки его лицо казалось вырезанным из старого надгробного камня - такого же серого, такого же холодного, такого же вечного. ‎ ‎"Те, кто думает, что смерть можно обмануть. Те, кто крадет мертвых, чтобы оживить их грехами живых. Те, кто вчера смотрел на вас с того холма, пока вы курили у моей двери." ‎ ‎Лоуренс издал сдавленный звук. Варка медленно повернул голову, посмотрел на смотрителя. В памяти всплыло вчерашнее ощущение - чужой взгляд в спину, холодный, липкий, который он списал на нервы и кладбищенскую жуть. ‎ ‎"Откуда вы знаете, что они смотрели?" Спросил Варка тихо. ‎ ‎Флинс взял со стола старый фонарь, щелкнул выключателем - тот не зажегся. Он постучал по корпусу, и свет моргнул, ожил, выхватив из полумрака его лицо. ‘‘Они думают, что их не видно, но это не так, по крайней мере для меня’‘ Он толкнул дверь, и она со скрипом отворилась, впуская в сторожку серый, сырой воздух кладбища. ‎ ‎"Идемте. Пока не рассвело окончательно. Вам нужно это увидеть, чтобы поверить. А мне нужно, чтобы вы поверили. Иначе следующее тело будет не на пороге сторожки, а внутри нее." ‎ ‎Варка замер на секунду, переваривая услышанное. Потом перевел взгляд на Лоуренса. Тот стоял белый как мел, губы его шевелились беззвучно, пальцы сжимали дипломат с такой силой, что костяшки побелели. Через время голос командира прорезал тишину. "То есть…?" ‎ ‎"Это буду я." ‎ ‎Ворон на дереве каркнул, каркнул протяжно, хрипло, словно предупреждая кого-то, что живые зашли слишком далеко. ‎