С днём рождения

В лунном свете Цитрин почти не блестит, слабое свечение водной гладью стекает по плечам, но дальше не идет - слишком темно. Слабый стук босых стоп раздаётся по комнате, короткая ночнушка на тонких каменных ногах, покрытых белой пудрой, неосязаемо ласкает самоцвет. Он накрывает медузу небольшой дощечкой, закрывает громоздское окно - май, или чем это было раньше, в этом году выдался прохладным. Оглядев поле и холмы, ночные просторы, махнув волосами, полудрагоценный камень отступает медленно, неспеша, словно дожидаясь чего-то, чтобы не пришлось вставать ещё раз, но ничего не происходит - приготовление ко сну закончено. Прочные тонкие ноги медленно поднимаются одна за другой, он садится на нечто похожее на кровать, укладываясь спиной к выходу и сжимаясь всем телом под покрывалом, закрывая глаза медленно, с тяжёлым вздохом, почти блаженно. Раздаётся лёгкий стук в дверь и Цитрин тяжело открывает глаза, хмурясь и закатывая их от накатившей усталости, но отвечает спокойно: — Заходи. Со всеми формальностями: попроситься зайти, поблагодарить и постоять в проходе, неловко сжимая ладони, медленно захлопнуть громоздкую дверь, потом проверить обстановку у Цитрина в комнате: где-что поставить, как стояло, под обомлевший взгляд, а потом лечь и обнять со спины - как раз и проходит та минута до нового дня. А потом низкий голос шепчет, и шепчет томно: — С днём рождения. Спасибо вам, Цитрин. И Цитрин не отвечает.