29.04.2026

В чём смысл жизни — в списке дел, Где сон короче, чем тревога? Где каждый вроде бы хотел, Но вышло — нервно и убого. В чём смысл — в том, что ты живёшь, Пока внутри скрипят детали, И каждый вдох похож на ложь, Которой нас с утра питали. Мы строим планы наперёд, Как будто выдан срок гарантии, Но жизнь тихонько нас сотрёт Без объяснений и аннотаций. Мы любим громко и всерьёз, До первой трещины под кожей, Потом смеёмся в полный рост — Так умирать немного проще. Мы делаем себе детей, Чтоб передать им эту гонку: Набор из страхов и идей И наш финал с могилой и иконкой. Мы лечим страхи, пьём таблетки, Читаем умные статьи, Но мысли тянутся, как ветки, Туда, где пусто впереди. Смешно: мы прячемся в морали, Как в старом, рваном одеяле, Хотя под ним всегда лежали Все те же звери и детали. Смешно: мы верим, что потом Нас кто-то бережно оценит, Хотя за этим рубежом Никто уже не верит.  А смысл, может, в том и есть — В пустом, холодном коридоре, Где нужно просто умереть, Намного раньше чем конец истории. Где можно выбрать — быть живым, А не красивым и удобным, Где каждый шаг невыносим, Зато единственный свободный. Где можно злиться и дышать, Идти вперёд, скрипя зубами, И смысл не в том, чтоб не упасть, А в том, что ты встаёшь опять.  И если смысла не дано, И если пусто за чертою — Мы сами делаем его, Пока способны быть собою.