Письмо третье.

А тебе всë было — не расти трава. Знал бы ты тогда, как боль хрустит на нëбе, И что лишь невысказанные слова У меня застряли в щитовидном зобе. Знал бы, что несчастья поселились В лëгких сизым дымным смогом. Знал бы, сколько за тебя молилась, Всë ещё при том не веря в Бога. Знал бы, что обида под ногтями Копится иголочками, колет. Сколько привнесли мы сами В ту иллюзию свободы воли. Знал бы, как любила безуспешно — Заказал бы для проверки полиграф. А потом решил бы, что я сумасшедшая. В общем, ты бы был, наверно, прав.