Письмо четвëртое.

С утра принося кофе в его постель, Готовя блины на кухне в его рубашке, Я не знала того, что очевидно уже теперь, Я не знала того, что никогда не была ему важной. «Всё не так хорошо, сними розовые очки!» — Все вокруг говорили, но я никогда не слушала. Что говорят все эти розовые дурачки? Но я ведь не знала, что никогда не бывала лучшей. Я, проводящая пальцем по созвездию шрамов, Та, кто была с ним вечность и даже дольше, Я, днём бурно спорившая и вечером лечившая раны, Как оказалось, не была для него чем-то большим. Я, навзрыд плакавшая, по расписанию — ровно в пять, Чтоб к шести успеть вытереть слёз своих глупых лужи, Потому что ему, знаете, на работу пора вставать, Никогда, Никогда, Никогда, Не была ему нужной Я, не верующая, но просящая ровно в полночь, Мол, Боги, пусть навсегда счастлив он станет вновь. Я была готова любить мудака и сволочь, А взамен мне не дали даже его любовь