Осень близка

И снова из полей багряных Дохнуло дымной белизной, Горячей, праздничной и злой, Как медный звон пивных стаканов. В полях промозглых ветер бродит, Как тот заросший дезертир, Что по пути порой заходит В разбойный нищенский трактир. И дверь визжит на петлях ржавых, И ловит смутных чужаков, И сыпется вдоль черных лавок Стук деревянных башмаков. И некто, их безликих лиц Касаясь, отступает в пламя — Как будто бы не он камнями Сбивал их смелых белых птиц. Не он в полночном душном сне Подсовывал им стерв безмозглых, Не он женил их. И, несносный, Не он их дразнит по весне. …Устав от деревенских драк, Пшенице заплетает кудри, Зовет неведомых собак Болотистым и теплым утром, И давит, и печет в затылке, И в сердце роется, как вор… Не он свистит «encore, encore!» И мрачно смотрит из бутылки.