Костлявая

Он чувствует себя добычей в чьих-то когтях. Острых, неумолимо сжимающихся в тиски. Свонси говорит, говорит, говорит... Медленно, негромко. Его лица не видно, речь непонятна. Но вот более-менее разборчиво слышит мальчишка кое-что. Одну-единственную фразу. — Дайске, закрой-ка глаза. Дайске не закрывает.