Кто ты?

Меня разбудил дождь. Нет, не так. Он выдернул из забытья, из мутной дрёмы, полной неясных образов и разноцветных пятен. Ударил точно током. И я очнулся, понимая, что поток холодной воды вдруг стал не совсем тем, чем являлся ранее. Он идёт насквозь! Множество капель проносились через меня, обжигая холодом. Одежда не мокла, не лежала на теле неприятным грузом. Потому что нет её. Равно как и привычного тела. Кое-что осталось. Смутный силуэт, сотканный из множества нитей, слегка подсвеченный синеватым сиянием. Вот руки, вот ноги. Голова вроде тоже на месте. А как насчёт её содержимого? Думается с трудом, кажется, что внутри катаются свинцовые шарики. Но должно быть со стороны я должен выглядеть совсем лёгким, почти прозрачным. Дунет ветер - понесёт меня, как фантик от конфеты. А ежели поймаю поток, так и вовсе взлечу... Неправда. Как бы ни хотелось лететь, сейчас я точно не в силах. Мои шаги тяжёлые, ноги ватные, переступают с трудом. По бокам, как не свои, болтаются руки. Надо расходиться, размять несуществующие косточки... И поживее убраться с линии дождя. Я ещё не привык к нему. Вон туда, под гнутый козырёк, к массивной бурой двери. Теперь проще думать. Кто я такой? Хорошенький вопрос. Я персонаж странный, противоречивый. Ну не может обычный прохожий взять и очутиться в таком виде, да ещё и начать раздумывать, а не паниковать. А у меня как отрезало. Начну орать - разве кто услышит мой беззвучный вопль? Вон из дома вышел человек, с бутылкой и мешком. И даже не заметил моего присутствия. Хотя вот он я! Стою на одной ноге, и это, между прочим, мне удаётся. Хлопаю в ладоши. Издаю протяжный вой. Ну, хоть бы поёжился. Или люди пошли не впечатлительные, или дух из меня получится крайне посредственный... Раз я думаю о себе в мужском лице, то, стало быть, я мужчина. Но нет, точно не с большой буквы. Будь у меня мускулы, стальная воля или ещё что-то в таком духе - я бы, пожалуй, запомнил. Хорошо таким быть - не паришься, горы сворачиваешь. Если не надорвёшься, переоценив силы, конечно. А может я редкостный неудачник? Хиляк, тюфяк, рохля? Тоже не годится. Ведь в таком случае от первых капель дождя началась бы явная депрессия, виток самобичевания. И конечно в дождь мне можно было бы разрыдаться как распоследняя скотина. Никто ж не заметит! Да вот только что неудачи, что успехи - ничего на ум не идёт пока. Словно опустошили меня. Вытряхнули не всё, но многое. Думай голова, скрипи, вспоминай. Всё ведь было - и детсад, и школа, и сонные пары в универе, и какой-то сердитый начальник с массивными бровями. Но где? Давно ли? Воспоминания в тумане, никакой конкретики. Лица размыты, слова звучат неясным шумом, буквы с книг, вывесок и экранов теперь сплошная мешанина. Что ж, с первого раза вспомнить, как следует, не получилось. Может потому что я вовсе не я? Так, ну эта мысль мне совсем не нравилась! Захотелось треснуть кулаком в дверь. Да посильнее. И это в некотором смысле получилось. Я почувствовал сопротивление, рука заболела. Но никакого звука. А теперь пощупаем ближайшую стену. Ага, шершавая, твёрдая. Всё как полагается. А вот тут кто-то старательно выцарапал бранное словосочетание, которое в определённых жизненных ситуациях звучит просто замечательно, чуть ли не поэтически и очень к месту. Что ж, проходить стены насквозь я не могу. Не то чтобы обидно, но когда ты дух бесплотный, хочется чего-то эдакого… Звуков вокруг не слишком много. Стучит дождь, где-то вдалеке шелестят машины. Ветер подвывает. А в каком-нибудь фильме сюда непременно добавили бы мелодию. Печальное пианино, или скрипочку, которая пилит и пилит. Прям по струнам души, намереваясь набрать полный пузырёк слёз. И вдруг... я слышу что-то новенькое. Так, а вот это уже интересно. Никак не могу уловить источник звука. Песня идёт со мной, будто на мне наушники, а на шее плеер. Наверное, словилось астральное радио. Плохонькое, оно пробирается ко мне через помехи. И я точно слышал эту грубоватую песню, хоть и не помню где и когда. И на самом деле фиговым звуком меня не испугаешь. Кажется, мои уши привыкли распутывать музыкальные загадки. Пианино играй, если ты Моцарт Матерись и бухай, если ты боцман Если рядом скала, значит ты упёртый Если рядом вдова - значит ты мёртвый. Кто ты? Кто ты? Так, это весьма в тему. Но мысли-то подбираются невесёлые! Мне же никто не объяснит кто я и зачем здесь. Положим, я умер. Это конечно проверить надо, уточнить. Но вот будем плясать от самого плохого. Взял и крякнул. Здоровье подвело? Какой-нибудь огузок не успел нажать на тормоза и размазал меня по асфальту? А может я взял и умер от смеха, а? Вычитал что-нибудь смешное, согнуло меня пополам - да и всё. Стоит заглянуть на кладбище. Да и вообще прочесать округу, может что-то прояснится, ведь повсюду разбросаны лоскутки моей памяти.