Фальшивая нота (вне цикла)

Тихие аплодисменты напоминали весенний дождь. Из зала улыбалась пара знакомых не-мертвых лиц, жестами маня за барную стойку. Стоявшая в углу хмурая молодая женщина обиженно вскинула руки, и губы ее заплясали в до боли знакомых обвинениях. "Ты мог бы лучше! Эти глупые люди вокруг просто не понимают, как отвратительно ты лажаешь. Да у тебя вместо голоса...!" Мэл протер глаза и поблагодарил зрителей этого уютного камерного заведения. Женщина развернулась и возмущенно зашагала к выходу, но не дойдя пары шагов рассыпалась в пыль. Прожектор золотил ее останки, пока выступавший пробирался к друзьям. Он не считал нужным скрывать эмоции. Они, перекинувшись парой слов, ожидали вторую часть концерта. Если Мэл сосредоточенно смотрел в конце выступления в какой-то пустой дальний угол, то можно было не сомневаться. Ему протянули шот, в приглушенном освещении казавшийся черным. Очень вкусная, нежная, молодая кровь заиграла на языке. Совсем как кровь этой женщины - гневливого призрака его прошлого, приходящего на каждый - каждый! - концерт напомнить о том, что самое лучшее, что он может сделать в своей пост-жизни - это зашить себе рот, залезть в могилу и больше никого не тревожить своими фальшивыми нотами. В конце концов, ему аплодировали исключительно из-за чар. Или потому, что так принято. Даже ребята, пришедшие его подбодрить, свято верили, что это всего лишь депрессия или беды с самооценкой. Только она его понимала. Приходила, понимала, орала и рассыпалась в пыль. Снова, снова, снова. В тихом баре, в ночном клубе, даже на квартирнике, где прозябало два с половиной вампира. Мэл глотал ее укоризненный взгляд, словно горькую таблетку, и внутренне клялся стать лучше, светлее и чище. Еще после пары бокалов он невпопад отвечал друзьям о том, как он сильно их любит, как им благодарен, что они пришли, и что они самые замечательные на свете. - Мэл, дружище, не утруждайся. У тебя же на лице написано: "только не оставляйте меня". И, судя по всему, твоя воображаемая подружка опять на тебя вылила ведро дерьма. Слушай, ты не виноват, что она такая ебанутая. Ты продолжаешь петь, тебя любят, а значит прав ты, а не она... Вампир-байкер сгребал друга в охапку и просто терпеливо ждал, когда мрачные мысли отпустят парня, пока тот выл в плечо фразу за фразой: "Я все это время действовал неправильно, неосознанно" "Меня... меня не научили. То есть, меня учили, но я был слишком глупый, я и сейчас слишком глупый, мне жаль, мне так жаль" "Если бы я был лучше, она бы от меня не отказалась? Если бы по-нормальному сделал карьеру, записал альбом, если бы писал песни, в которых был смысл, а не так - что на коленке родилось... да?" - Очнись, Мэл. Не делай из этого драму. Ну выпил ты эту токсичную манду - это благое дело, между прочим, с учетом того, что ты о ней рассказываешь. А альбом запишем, если хочешь. И песни ты пишешь хорошие. Их же слушают? К тебе же приходят? Лучшее - враг хорошему. Давай, еще немного выпьем - и домой. И байкер оттирал зареванное кровавыми слезами лицо, и они вместе шли прочь, избегая рассвета. А потом песня снова вздымалась над ошибками и печалями прошлого.