Урок картографии

Запись от 6 мая. Лиссабон, Португалия Мы стоим на обочине пыльной дороги, где пахнет полынью и асфальтом, раскаленным под майским солнцем. Я впервые в жизни ловлю взглядом проезжающие машины и вытягиваю руку с поднятым большим пальцем. Внутри все сжимается от странной смеси стыда и азарта. Это называется автостоп, и несколько дней назад я бы ужаснулась от одной только мысли его попробовать. Рука дрожит, но я не убираю ее. Это стало моим маленьким ежедневным подвигом — делать то, что раньше казалось немыслимым. Каждая проносящаяся мимо машина это отдельная история. Кто за рулем? Куда они едут? О чем думают? Мир вдруг распался на тысячи возможных судеб, и наша лишь одна из них. Джой, кажется, читает мои мысли. Он небрежно упирается рукой на свой скинутый на обочину рюкзак и улыбается: — Расслабься. Ты не просишь, ты предлагаешь. Ты даешь скучающему водителю возможность стать героем чьей-то истории. Это благородно с твоей стороны. — А если никто не остановится? — спрашиваю, чувствуя себя немного глупо. В голове тут же всплывает картинка, как мы так и остаёмся здесь навсегда. — Тогда мы будем наслаждаться этим прекрасным... э-э... видом на ту электросоплю, — он кивает на линию электропередач, уходящую вдаль. — Вся жизнь это путь. Просто сегодня наш путь немного приостановился. Чтобы отвлечь меня, он снимает с шеи потрепанный кожаный шнурок, на котором висит не кулон, а туго свернутый в трубочку кусок бумаги. Разворачивает его с торжественным видом, будто перед ним карта сокровищ. — Держи. Я беру в руки лист. Это карта. Но такая, какой я никогда не видела. Никаких ровных линий и правильных названий. Это лоскутное одеяло из пятен, рисунков, каракуль и стрелок. Здесь есть озеро, подписанное как «Место, где Лика плакала от счастья», городок, обведенный кружком с пометкой «Лучший в мире плотник», и стрелка, уходящая в горы, с надписью «Дорога, где ветер учит молчать». — Это… твоя карта? — спрашиваю растерянно, водя пальцем по шершавой бумаге. На ней была чья-то жизнь, размазанная чернилами. — Это наша карта, — поправляет он. — Обычные карты показывают, как проехать из точки А в точку Б. Они скучные, как инструкция к стиральной машине. А эта показывает, где действительно существует жизнь. Смотри. Его палец скользит по бумаге. — Вот здесь, в этой деревне, старушка готовит яблочный пирог, ради которого хочется переродиться её внуком. А здесь, на этом повороте, самый щедрый на землянику склон. Мы будем там через пару дней, если, конечно, не собьемся с пути. — Как ты… находишь эти места? — Слушаю, — пожимает плечами Джой. — Не карты, а людей. Водитель грузовика расскажет о закусочной, которую не найти в путеводителях. Старик на лавочке вспомнит, где он в последний раз был по-настоящему счастлив. Вся Вселенная состоит из подсказок. Главное захотеть их услышать. Вот, например, — он указывает на маленький рисунок скрипки в углу карты. — этот парень, уличный музыкант в Барселоне, играет так, будто рождён с инструментом в руках. И он рассказал мне... В этот момент на обочину плавно съезжает старенький, выцветший от солнца пикап. Из окна пассажира высовывается загорелое лицо девушки в разноцветной бандане. — В город? — кричит она. — Подбросим! Джой смотрит на меня с ухмылкой, свертывая свою карту-сокровище. — Видишь? Сегодня найдём вид получше, чем на провода. Мы закидываем рюкзаки в кузов. В машине пахнет рыбой, бензином и старой кожей. За рулем мужчина лет пятидесяти с обветренным лицом и спокойными глазами. Девушка в бандане, судя по всему, его дочь. — Спасибо, что остановились, — говорю я, пристегиваясь, всё еще не веря нашему везению. — Без проблем, — водитель поворачивает к нам голову, и его глаза смеются. — Куда путь держите? — В направлении хорошего настроения, — отвечает за нас двоих Джой, устраиваясь поудобнее. — А вы? — А мы рыбу ловить. На Тухлую бухту, что за мысом. Название ужасное, а окунь отменный. Мы едем, и я слушаю их легкий спор о том, какая наживка лучше, и смотрю, как за окном мелькают подсолнуховые поля. Я чувствую тепло солнца, слышу смех девушки и спокойный голос её отца. — А вы часто так? — не выдерживаю я. — Подвозите незнакомцев? Мужчина смотрит на меня в зеркало заднего вида. — Если честно, не очень. Но сегодня что-то подсказало остановиться. У вас... Хорошие лица. Через полчаса они останавливаются на развилке. — Нам сюда, на грунтовку, — говорит водитель. — Удачи вам! И ищите Скалу Орла, если будете рядом. Вид оттуда дух захватывает. — Обязательно найдем, — обещает Джой, и я уже знаю, что он сейчас достает свою карту, чтобы сделать новую пометку. Мы снова на обочине, но теперь я не чувствую неуверенности. Я больше не смотрю на дорожные знаки. Я ищу подсказки, чтобы однажды самой вписать пометку в карту Джоя. Или в свою. «Настоящая карта мира рисуется не границами, а запахами, вкусами и случайными встречами». --- Решила писать сюда ещё и краткие отчёты. Так вот: Пройдено: 12 000 шагов. Потрачено на споры о смысле жизни: 2 часа. Поймано попуток: 2. Укусов комаров: не сосчитать.