о зиме

я давно не искал вокруг черновых людей - уцелевшую шутку в потрепанном варьете. кто-то тащится в этот брошенный цитадель: в паутине и криках, мятый пустой партер. город пышет себе в лицо, говоря: "дыши", и от запаха тошно снится, что я горю; и на улицах снова не вертится ни души, оставляя заснеженной лестницу к декабрю. у сибирской зимы не бывает заветных тайн. холод честен и краток. врать замерзает рот. пока все собирают трясущийся колумбайн, впереди вырастает чей-то последний год. 19.12.21