Двойник

Он возвращался домой, когда заметил его. Мужчина стоял у подъезда, спрятав лицо в тень, но что-то в его фигуре казалось до странного знакомым. Он ускорил шаг, и тогда тот поднял голову. Его сердце сжалось. Перед ним стоял он сам — такой же рост, черты лица, даже куртка выглядела как его любимая, только новая, без потертостей. — Кто вы? — голос прозвучал хрипло, словно принадлежал не ему. — Ты. Но другой, — незнакомец улыбнулся. В его улыбке было что-то обескураживающее. — Что за чушь? — Он невольно отступил на шаг, но двойник оставался спокоен. — Знаешь, — продолжил тот, скрестив руки на груди, — иногда люди разбрасываются счастьем. Оставляют его лежать на обочине, как ненужную мелочь. Я просто собираю его. — Что ты несёшь? — прорычал он. — Твои забытые мечты, твоя радость от побед, твои желания что-то изменить... Ты ведь давно перестал ими пользоваться, верно? Он хотел возразить, но слова застряли в горле. Всё, о чём говорил незнакомец, звучало... правдиво. — Верни, — сказал он наконец. — Верни мне всё. Двойник покачал головой. — Это не так просто. Счастье — не вещь, которую можно вернуть. Это выбор. И, честно говоря, тебе оно даже не нужно. — Это неправда! — выкрикнул он, но перед ним уже никого не было. Лишь пустая улица, где его отражение в витрине смотрело с упрёком.