Нездорова.

Ты взял мою душу, Скомкал, как бумажку. И выбросил ты её Так далеко, что лежит та на дне. И вот, смотря через грязь Тех болот, я смотрю в небеса. И я вижу тот свет, что скрывался, В тени лучей он был, словно пыль. А я чувствуя голод, пытаюсь Хоть как встать со дна, поднимаюсь. Но вновь я плыву, на дно опускаясь, И криком звать на помощь пытаюсь. И голод всё больше, ужасней, Но я не могу, я буду всё дальней. Нельзя мне показывать, что я больна И лучше я руку сожру свою, да. Но я промолчу и не буду кричать, Что я не такая, нездорова опять И всё хорошо будет, я так считаю И буду я счастлива, но я так страдаю.