Зима. **23

На кухне тьма. Свет с улицы еле закрадывается в комнату. Слышится вой ветра в трубах здания. Подоконник покрыт горошинами снежинок. В глазах отражаются огни уличных фонарей. На душе, как ни странно, спокойно, томно. Старая книга уже давно отложена на край стола а чай остыл. Не думая, вглядываешься в даль, во тьму города. Мысли незаметно закрадываются в голову. Роятся, копятся в ней. Подступает нечто странное, ненужное. Оно пугает, тревожит, душит. Что это? Блеск. Меня что-то отвлекло. Оно отразилось от снега и, словно маленькая игривая зверюшка, спряталось во тьме. Нить потеряна. Вздох. О чём же я думал? Эх, не думаю, что это было важно. Глаза устремляются вновь в даль. Однако уже не в бесконечно жуткий мрак, а в небесные глубины. Мысли пропали, чувства притупились и иссякли. Незаметно подступил сон. Нежный, ласковый, обволакивающий мир обхватил своими лапами. Тело расслабилось. Глаза слиплись. Тьма.