Бумажная исповедь рваными строфами.

Письмо — намёк. Письмо — история, бумажная исповедь, неровными рваными строфами. «Скучаю по Вас.» Судьба — сука и стервь. Не время истерик, и красные капли окропляют тёмный песок. Я знаю. Так бывает всегда. Ещё бы не знать? К чертям всех собак, посмевших хвостом увиваться следом. К чертям котов, по марту запрыгнувшим в ставни. Отрава для всех исправна. Не хочешь быть со мной? Ну и славно. Но ни с кем другим не будешь. Ну же! Хватит изводить мне душу! Я тебе нужен! Скажи! Скажи, что я тебе н у ж е н! Но мне, королю, ты, конечно, предпочтёшь лужи, холод и гору своих игрушек… Вот же в чём оказалось всё блятство. Я король. Король. С большой буквы. Но ты и без глупых титулов оказалась ничем не хуже. Тупая боль и позабытая ватная стужа. Зачем ты водишь за собой этот цирк из диких вечно-голодных зверушек? Тебе правда от их жадных (безмозглых) взглядов становится лучше? Поднимаешь так самооценку, дорогая, ну же? Чего застыла, как будто увидела дементора в сточной луже? Я это, я. Кому лезть в твоё окно посреди ночи ещё нужно? Ну? Есть претенденты «покруче»? Твои губы говорят мне лучше, чем ты со своим вечным кружевом — плетёшь-собираешь мне сложноязычной лапши на уши. Но я о любви знаю попущще. Держись, Грейнджер. Камин разгоняет стужу.