Глава 1. Виктор

Осло, Норвегия. 22.12.2002. Придёт смерть и у неё будут твои глаза эта смерть, что нас сопровождает с утра до вечера, бессонная, глухая, как совести давний упрёк или абсурдный порок. Твои глаза будут словом пустым, криком немым, тишиной. Каждое утро на такие глядишь когда одна перед зеркалом сидишь. О, милая надежда, в тот день и мы узнаем что ты и жизнь, и пустота. Чезаре Павезе.     *** За окном лепились к стёклам снежинки. Виктор смотрел вниз на подсвеченный праздничными огнями город, ощущая внутри пустоту. Народ спешил: смеясь, оскальзываясь на льду, торопясь. Увешанные пакетами, суетливо подхватывая за руки детей, они возвращались в свои уютные квартиры. Милое дело – в предпраздничные дни пораньше попасть домой. Расфасовать купленные подарки, отправить письма и открытки. Неугомонные снежинки забирались людям за воротники. Даже они куда-то спешили, влекомые ветром, убаюканные вечерними сумерками. Виктор не понаслышке знал, что такое предпраздничная суета. Секретарь его босса, Грета, была девушкой общительной. Вот и сейчас, пока он угрюмо пялился в окно, силясь разглядеть в сумрачной улочке что-нибудь заслуживающее внимания, секретарша трещала над его ухом, словно сорока, перескакивая с одной невероятной истории на другую. — А моя бабушка, её тоже зовут Грета (удивительно, правда?) уже прислала мне подарок. Я его ещё не открывала, подожду праздника. Хотя я знаю, что там. Бабушка любит вязать. В прошлом году она связала мне свитер. А в позапрошлом… — Так что же, Ларс не говорил, когда вернётся? — в который раз спросил Виктор, прерывая историю о бесчисленных вязаных изделиях. — Он лишь сказал, чтобы ты обязательно его дождался, — пожала плечами Грета. Руки её были в бесконечном движении: щёлкнуть дыроколом по мятым листкам, выровнять, постучав о стол, вложить в папку. — О, а вот и он. Виктор поздоровался за руку с шефом, который вбежал в фойе офиса, чуть запыхавшись. Светлые волосы встрёпаны, на лице щетина  - хоть что-то в этом мире постоянно. — Вик, — от Ларса пахло морозом и выхлопными газами. Он кинул куртку на вешалку и стремительно скрылся в своём кабинете, — заходи, есть разговор. Виктор вошёл, с удобством расположился в потёртом кресле. За полгода работы в мракоборческом отделе Осло он достиг многого: не только выучил язык и влился в коллектив, но и рассмотрел каждую щербинку, каждую мелочь на столе шефа. Кружка с надписью «Лучшему боссу», потёртая табличка «Главный мракоборец г. Осло Ларс Миккельсон», фотография жены и двух ребятишек, таких же белобрысых и голубоглазых, как и шеф. — Что-то случилось, шеф? — Да, можно и так сказать. Новое дело свалилось, — Ларс бросил перед Виктором мятую папку и сел за стол, откинувшись в кресле и вытянув длинные ноги. — Как ты знаешь, у нас есть свои люди в маггловской полиции Осло. Крис позвонил мне, попросил заехать. Что ты на меня так смотришь? Не сову же ему мне слать, он маггл. Для таких случаев у меня есть телефон. Недооценённая вещь в мире магов, надо сказать. Крис предполагает, что новое убийство, совершённое в деревне Хегра, по нашей части. — Хегра? Впервые слышу. Это где? — Оно и понятно, ты же не местный, не норвежец, — снисходительно улыбнулся Ларс. Да уж, даже если пройдёт сорок лет, он всё равно будет здесь приезжим. — Это далековато от столицы, миль сорок. Небольшая рыбацкая деревушка. Туристы её любят. Виктор пролистал папку с документами. Фотографии были совсем свежие и неподвижные, как и все маггловские. На них была запечатлена девушка. Тёмные волосы на белом снегу. Остекленевший взгляд. Раскинутые в стороны руки и ноги, словно девушка перед смертью пыталась сделать в снегу снежного ангела. Странно, почему это пришло ему в голову. Сколько бы он ни сталкивался с убийствами, здесь ли, или на прежнем месте работы в Варне, всё же не мог привыкнуть к этому. К жалости, от которой сжимается сердце. И к сожалению. Не спасли. Не успели. — Почему Крис думает, что это наше дело? — Листай. Виктор просмотрел ещё несколько фотографий. На одной из них была видна свежая рана на голове. Светлая куртка расстёгнута, и на полуобнажённой груди какой-то символ. Ещё фото - символ запечатлён ближе. Похоже на руну. — Изнасилование? — Нет, — помотал головой Ларс. — Только убийство. Произошло вчера. Смерть наступила в результате удара тупым предметом. — Сэр, почему вы решили, что причастны маги? — спросил Виктор. Ему не хотелось, чтобы это было так. — Маг бы не стал убивать девушку таким образом: поленом или топором. Он бы применил убивающее заклинание. — Да, конечно, если он тупой, — рассердился шеф. — И хочет, чтобы его сразу вычислили. Местность там почти дикая, малонаселённая. Все маги известны наперечёт. Обрати внимание на руну. Изучал в школе? — Да, приходилось, — кивнул Виктор. — Это Эар. Руна смерти. Прах, могила. Смотря в каком значении. Но сэр, ведь не только маги знают руны. Встречаются любители и среди магглов. — Возможно, так и есть, — согласился Ларс. — Маггловская полиция тоже занимается этим убийством. Но и нам нужно поехать. На теле обнаружены следы воска, словно на девушку капала свеча. Ритуал? Но какой именно и зачем. А самое интересное знаешь что? Шеф сказал это таким тоном, что Виктор мысленно поставил слово «интересное» в кавычки. — Девушка – маг. Да ещё и не наш. Сотрудница британского отдела Министерства Магии. Коллега. Приехала в Хегру в отпуск, порыбачить. Нам ещё международного скандала не хватало. Элизабет Джонс, отдел магического транспорта. Двадцать три года, стажёр. Мы пока не сообщили в Лондон о находке, надо бы успеть разобраться до их приезда, понимаешь? — Понимаю, — вздохнул Виктор. — Также я полагаю, что разговор этот не зря, верно? В Хегру поеду я? — Ты в том числе, — подтвердил Ларс. — Ещё Боссе Хансон и Грета Андерссон. Виктор с недоумением уставился на шефа. Боссе Хансона он бы ещё с трудом вытерпел. Тот был именно таким сотрудником, что нравились Ларсу. Коренной норвежец, мракоборец в третьем поколении. К двадцати семи годам пару наград за поимку тёмных магов, да должность одного из старших мракоборцев. По офису ходил так, словно каждый был ему чем-то обязан. Все они обращались друг к другу по имени, так было здесь заведено. Даже шефа большинство называло просто Ларс, кроме Греты и самых молодых сотрудников. Виктора Боссе Хансон называл только по фамилии – Крам. Виктор дальше стажёра за полгода не продвинулся. Почему-то он винил в этом Боссе Хансона. Конечно, Боссе поедет в качестве начальника, как иначе. Но Грета... — Боссе поедет в качестве главного, — подтвердил его догадки шеф. — А Грета поможет с бумагами. Мне она сейчас особо не нужна. Всю отчётность за год мы уже сдали. — Шеф, стоит ли девушку в канун праздников отлучать от семьи? — не унимался Виктор. — Ладно, мы с Боссе - холостые, неприкаянные. Но у Греты есть близкие. Мама, папа, сёстры, тётушки. — А ты осведомлён о жизни сотрудников, — Ларс поднял бровь и усмехнулся.  — Трудно остаться в стороне, когда это касается родственников Греты, шеф. — Понимаю, Вик. Если у неё срочные семейные дела, конечно, пусть остаётся. — Шеф так упёрся с секретаршей, что Виктору показалось: Ларс не прочь отдохнуть от Греты. — А Боссе? — Он уже дома. Я сам к нему зайду. Мы живём неподалёку. Завтра утром отправляетесь. Кстати, никто не должен знать, что вы маги. С Крисом я договорился, завтра получите жетоны полиции Осло. Он надеется, что мы раскроем это дело за него. В деревне есть местные копы - Биргер Хольгерссон, он постарше. С ним будь поаккуратнее. Крис говорит: он опытный старый хрен. — Так и говорит? — Вик, мотай на ус. Ещё есть стажёр - Стуре Морген. Тот, наверное, ещё не бреется, молодой парнишка. Я, когда добирался в офис, навёл справки обо всех магах в этом округе. Так вот, Стуре единственный, кто может им считаться в Хегре. — Тогда, вероятно, стоит его проверить, шеф? — Виктор потянулся. За окном стало совсем темно. — Проверь обязательно. Ладно, иди собирайся. Они вышли в фойе. Греты уже не было. Здание Министерства Магии Осло было пустым и безмолвным. Виктор был уверен, что кроме них в здании остались лишь сторожа. Ларс пожал ему руку, давая последние напутствия. — Боссе, конечно, главный, но я всё замечаю, Вик. Ты довольно сообразительный и трудолюбивый. Не болтаешь зря. Если хорошо справишься с этим делом, поговорим о повышении. Эх, Грета уже ушла, придётся ей сову посылать. Здание Министерства магии Норвегии с виду казалось заброшенным. Висела вывеска о реставрации, пыльные окна укрыла паутина. Любой маггл, проходя мимо, старался как можно скорее миновать его, так работали защитные заклинания. Улица Карла Юхана светилась праздничными огнями. Виктор, натянув воротник повыше, свернул на Акерсгату. Из церкви Троицы доносилось пение, тонкий детский голосок звенел, как колокольчик. Снег пошёл крупными хлопьями и в свете фонарей клубился в небе суматошными вихрями. Заметив вывеску бара, Виктор зашёл внутрь. С мороза тепло окутало его, словно одеяло. Он присел за стойку, попросил фирменного пива. Не то чтобы ему хотелось выпить, скорее посидеть и подумать. Пожилой бармен с усами, как у моржа, добродушно улыбнувшись, поставил перед ним кружку с шапкой пены. В баре никого не было, кроме усталой женщины у окна. Он был не против уехать из шумного города в деревенскую глушь. Вдохнуть морозный воздух без машинных примесей, посмотреть на звёзды и замёрзшую гладь реки. Был бы это отпуск. Но нет. Его ждёт труп девушки в местном морге. Запёкшаяся кровь на виске, синие губы. Ещё недавно она, подобно Грете, смеялась, стучала в офисе дыроколом, обсуждала подарки тётушек и строила планы Рождество. Сейчас у мисс Элизабет Джонс больше нет планов. Зато есть у Виктора. Найти убийцу.