И не вернуть, только помнить...

Когда я пишу стихи: Я чувствую себя Маяковским Строчкой за строчкой Абзац выводя, Когда я грушу Я слушаю Бродского, Когда я тоскую На душе, На языке и в глазах Цветаева Где в мечтах, Пропавшее детство И пора которую не вернуть более, Яд бузины и закатанные очи В блаженстве мнимой встречи с запретным, Незримым и таким далёким. Все восхваляют Есенина, А меня он бесит до дрожи, Слог красивый, Но когда причитаешься Столь заунывный, Будто слышишь нытье подростка, Хандрящего осенью. Что не автор то тоска, Боль да утрата, Трагедия в поэтических строках, Которой так охота упиться, Одурманенный Сходишь с ума Ведь нет ничего ближе к сердцу в моменты апатии, Желания чувствовать дрожь угасающей жизни на кончиках Пальцев Как в строках, Запечатлевших отпечатки душ тех, Кто уже не с нами... Ведь всех тех уже не вернуть, Только строки их речей, Сохранившихся вне времени...