Лежат хлеб и ложка.

Ложка и хлеб. А над ними Земля. Хлебом не наешься, а ложкой есть то и нечего... Есть вроде и хотелось, но он будто не мог... Тошнота всё не проходила, уже и не понятно, от голода это, или от себя. От себя тошнило тоже.. Земля... Зачем тебе ложка? "Что то ты сошла с ума немножко... Ты, что, хлеб будешь ложкой?" Под скрип кухонного дивана Земля с болью встал. Болело абсолютно всё. Боль чувствовалась каждой мышцей, каждой костью... Что с ним не так? Размеренный топот обессиленного тела раздался по кухне. Он уже не живой. Теперь это просто тело, что живёт серой жизнью, что даже поесть нормально не может... Тошно.. Очень тошно... Ощущение, будто он идёт уже несколько часов... Как же тяжело... Будто преодолевает вершину Эвереста, так же холодно, так же страшно, так же тяжело... Дверца открывается. Теперь пошёл неприятный запах гнили... Замороженные овощи и мясо... Неужели они так быстро испортились? Он ведь купил их совершенно недавно... А... Когда...? Он уже и не вспомнит.. Может, пару месяцев назад, а может и полгода... Может и год... Идти и выбрасывать это уже не было сил... Пусть лежит, может быть потом уберёт... Наверное... Стоп.. Это морозилка... "Зачем? Дура Ты же икру ставила в холодильник?" Икра... Вроде недавно купленная... Он уже и не помнит, когда он её покупал... Написано до четвёртого марта... А что сейчас? Какой сейчас день? Какой месяц? Счёт времени давно остался забытым... Ну, осталось надеяться на то, что там не будет плесени... Тошнить начинает сильнее... Это из-за запаха морозилки? Неважно.. Банка запечатана. Чем это открывать? Он начинает искать прибор для открывания, или, хотя бы, нож, но глаза будто под пеленой... Белая пелена... Похожая на туман... Искать уже нет смысла.. Нет смысла... Смысла нет... Его нет даже в жизни, что уж говорить об икре. А, кстати, где она? Икры нет... Икры уже давно нет... Что было в руках? В руках было полотенце... Не икра... Икры не было... Есть только ложка и хлеб.. Будто только это настоящее. Будто это и есть смысл жизни. Но какой это смысл жизни, если от этого смысла тошнит? Ложка и хлеб... Он снова на диване. Уже и не помнит, как оказался здесь... Это уже конец... Его уже не спасти... Вся его жизнь теперь, это лишь серое нечто с чёрными пятнами. Будто старое кино. Пищащий звук усиливается... Перед глазами ложка и хлеб. Но он это не видит. "Лежат хлеб и ложка А над ними сидишь ты Ты не видишь ни хлеба, ни ложки Ты только видишь как увядают мечты..." Он много чего хотел от жизни. Он мог бы всё это исполнить. Воплотить в жизнь свои мечты. Сейчас хотелось лишь сдохнуть. Он мог столько всего сделать, а сейчас... Сейчас ему просто хочется блевать... В паре сантиметров от хлеба упала капля. Что это? Будто кислота, что прожигает насквозь. Да ну, он плачет? А ведь уже казалось, что этих солёных капель не осталось... Будто даже это закончило своё существование.... "Не созревшие листья пожухли И начали щёки бледнеть" Красные глаза смотрели сквозь стол, в пустоту этого мира. По тёмным мешкам катились маленькие капли. Эта кислота прожигала щёки, оставляя ямки... "Тебе виделись миллионы глаз, обращённых к тебе.. А теперь, ты видишь обречённо - пусто. Ложка и хлеб" Ложка и хлеб, будто это и есть смысл жизни. Смысла жизни больше не осталось. Ложка погнулась, будто сама... А вдруг, это он? Земля... Зачем ты это делаешь? Уничтожаешь свой смысл жизни... Он устал. Хлеб теперь тёмной жижей бурлит в унитазе. Как иронично... Смысла жизни нет. Он устал. Он устал. Он устал. Шёпот, словно белый шум, заполонил голову, вытесняя мысли. Всё кончено. Смысла нет. Его ничего не держит. Он может окончить страдания. Только чьи? Он причинял боль друзьям. Сейчас боль причиняется ему. Он это заслужил. Он может перестать приносить проблемы своим друзьям. Марс прав, даже они не настолько токсичны, как он.. Сейчас же эта токсичность давно бурлит вместе с хлебом и другой едой, что представляла собой смысл жизни ранее... Этот смысл не для него. Смысла нету. Ничего не держит.