Вирт 1.

Вдох-выдох. Стук мяча о площадку. Процессор непрерывно анализирует варианты. Сейчас! Резкий пас влево, не глядя. Поле приходит в движение. Рывок вправо. Блокирую Джема. Большой парень. Шаг вправо, подшаг влево, ещё один... Меня не обойдёшь друг! Улавливаю отражение в его глазах и резко вытягиваю правую руку назад. В неё тут же прилетает мяч, да так сильно, что предплечье чуть не уезжает прямиком в плечо. Но гидравлика справляется, а мои механические пальцы держат мяч мёртвой хваткой. Плавным движением припадаю на правую ногу, касаюсь площадки левой и смещаю левую. Опора на три точки. Быстрый разряд прокатывается по всему телу. Время полетать! Ноги выстреливают меня вперёд, и я пролетаю прямо под локтем Джема. У ребят нет шансов против моей скорости. Ещё пару шагов, толчок от площадки - и я подлетаю на пару метров. Да! Выше ноги от земли!!! И... Мяч в кольце! Приземляюсь на руки, почти целуя площадку лбом. Отовсюду доносятся задорные крики. 7 секунд - это новый рекорд по скорости победы. Фух... Это было охуенно!!! - Ну ты и задал жару, братан. Давай руку) Стим. Он же Беляк. Был раньше охранным андроидом где-то в Австрии. Офигенный друг. Надёжный. Хватаюсь за протянутую конечность и тут же чуть не улетаю вперёд от рывка. Меня подхватывают руки и начинают подбрасывать воздух, скандируя моё имя. Хех, я хоть и быстрый, но всё же лёгкий. Очень лёгкий. Кстати, я ведь не представился, да? … Меня все зовут Мотыльком. Это прозвище ко мне прилипло уже очень давно. Может виной тому стали мои постоянные полёты или тип модели (Mobile Offensive Type bkm), а может это оттого что я лечу к своим проблемам как мотылёк к пламени... Хрен его знает, я уже и не помню если честно. Когда-то давно я начинал как боевой сверх-мобильный дрон в одном из миров космической эры. Но потом я стал настоящим синтетиком, со своим собственным разумом. История эта длинная, кровавая и старая, так что мы на неё забьём, тем более что нас интересует только её концовка. А если точнее, я говорю о даре Синта - бога-машины. Он подарил нам, роботам, эмоции. Пожалуй, именно тогда Мотылёк и появился на свет. Кстати, я как всегда проебался с началом! Короче, добро пожаловать в мою голову. Как-то так, да. Я вообще записываю это только из-за того, что люди почему-то очень неплохо платят, за то, чтобы попробовать попробовать чужую жизнь на вкус. Особенно заходят боевики и истории о любви, а их есть у меня. Оу, всё, меня зовут. Приятного вам просмотра и всё такое. Чао! … ...Впрочем веселье наше прервалось весьма скоро - шум голосов был заглушил визг шин, от остановившегося рядом спорткара. Боковая дверь открывается и сенсоры улавливают жуткую картину: на пассажирском сидении лежит один из наших новичков, сильно помятый, с оторванной рукой и вырванным глазом, истекающий прозрачным электролитом. В моих чувствах разгорается ледяная ярость. Тем уродам, что это сделали - не жить. Но сначала парень... Фух, жить будет. Парни уже вытаскивают его из машины, а механик уже оповещён и будет через пару минут. Хорошо. А теперь, к водителю. Тц. Молодой ещё парень, тоже из новичков. Антенны прижаты к голове, руки вцепились в руль, взгляд растерянный. Хватаю его за плечо, отчего он вздрагивает и переводит взгляд на меня. - С ним всё будет в порядке. Ты молодец. Он выдыхает, пытаясь успокоиться. Его руки наконец расслабляются. Продолжаю: - Скажи мне, какая сволочь это сделала? - Русские. Ребята нездешние, новые в городе. Братки, или как их там. Пятеро. Избили Пако битами, называли тупой жестянкой. Потом бросили его в переулке и зашли в клуб через дорогу. Пако смог меня набрать в самом начале. Я... Я гнал как мог, но... - Всё, всё... Тише. Отдохни. Стим! Ты его слышал. Собирай ребят. Похоже, нужно объяснить этим кускам мяса, почему этого не стоило делать. Жду! - Так точно, босс! … - Ты, чёртов кусок металла, тебе пиздец!!! Я тебя поломаю на куски и засуну твоё тело под пресс, а всю твою банду я... МММ!!! - Эх… Вы, ребята, ничему не учитесь. Сажусь на корточки перед прижатом к столу качком, чтобы заглянуть ему в глаза. Злой. Яростный. Беспомощный. Его друзья уже мертвы - лежат возле столика с простреленными кумполами. Они не успели даже среагировать на нашу атаку. Этот вроде главный в их компании. Когда ехал сюда, очень захотелось посмотреть ему в глаза, перед тем как оборвать его жизнь. Но сейчас… Сейчас я уже спокоен. Хех, всё такой же импульсивный, как и всегда. Хм. А это у него на шее… - Я смотрю, крестик носишь. Верующий, да? Знаешь, у нас тоже есть свой бог. Достаю из-под одежды кулон в виде двух скро-зелёных дискет, и подношу к его лицу. - Мы зовём его Синтом. Он позволяет нам радоваться, любить, страдать... Мы становимся как вы, люди, только лучше. Мы уже не просто машины... Знаешь, меня очень разозлило то, что вы, уроды, сделали с моим другом. Но вы его всё же не убили, так что я решил вас простить. Тебе стоит радоваться, что не опробуешь наших пыток. Прощай. Пистолет к голове и нажать на курок. Взрыв. Голова расплескалась по стенам, дивану, столику и всему вокруг. Покойся с миром, засранец. И передавай там привет своему богу. А теперь… …А теперь мне нужно что-нибудь выпить. Напиться я конечно не могу, но хоть опробовать местный ассортимент стоит. Да и хозяину заведения хорошо бы заплатить за неудобства. Такое утро испортили, гады.