Глава вторая. История одного поэта.

Давным-давно, когда мир еще только создавался жил один поэт. В него мало кто поверил, поэтому и вера поэта в самого себя была ничтожна мала. Он писал, много писал, но чаще всего просто сжигал свои, хоть маленькие, но шедевры. И вот однажды в лесу поэт встретил маленькую девочку. Волосы её были светлые, как первый снег, а глаза голубые, как океан. Она бегала по полю полному цветов, улыбаясь и смеясь при этом. Не сразу девочка заметила поэта, стоявшего в черном костюме напротив неё. -Дяденька, а почему же вы не радуетесь? - сказала малютка. -А чему же радоваться? – спросил поэт без единой эмоции. -Ну как это чему? Вы посмотрите какое красивое небо! - небо было серым, солнце еле пробивалось сквозь плотную штору из облаков. -Так оно же серое, чему тут радоваться. -Ну что вы, дяденька! Это вам просто кажется, что оно просто серое, а на самом деле на нём так много красок! -Чудная ты, девочка. - сказал поэт, глядя то на девочку, то на небо. -Мне так многие говорят! Дяденька, а вы поэт? Этот вопрос удивил мужчину и тот пристально посмотрел на девочку. -Как же ты узнала? -Мама говорит, что поэты всегда грустные и хмурые ходят. -Что ж, твоя мама не права, не все поэты грустные. -Мама всегда права! Вот вы, дяденька, сколько поэтов встречали? И ведь правда, за всю свою жизнь поэт не встречал ни одного поэта кроме себя. -Только себя…- сказал мужчина и посмотрел куда-то в сторону. -Вот видите! А мама много видела! - с улыбкой на лице сказала девочка, а поэт лишь кивнул. - Дяденька, а можете написать для меня книгу? -Книгу? - переспросил поэт, вновь глядя на девочку. -Да! Книгу! - от девочки веяло счастьем лишь при одном упоминании книг. -Какую же ты хочешь книгу? -Самую-самую необычную книгу на свете! -Ну что ж, я попробую… -Спасибо вам, дяденька! Я буду очень её ждать! - сказала девочка и быстро, словно самый маленький зверек убежала в лес и скрылась где-то за деревьями. В этот же день автор начал писать книгу. Писал он долго, почти не делая перерывы и только изредка, когда его жена звала его, он отвлекался. Долгих 10 лет автор писал, сжигал рукописи и снова писал. Но в один прекрасный весенний день автор заболел и в скором времени умер. Долго жена его оплакивала, а книга так и лежала открытая на его столе. А что же касается девочки…Она нашла дом поэта, нашла его жену, детей и книгу. Ту книгу она взяла, конечно, получив разрешение. Перечитывала она её бесчисленное количество раз, а на пустых страницах писала, что=то от себя. И в конце получилась прекрасная книга, благодаря которой про поэта узнали. Все говорили о том самом поэте и о той книге с странным названием “Незаконченная книга”.