Часть 5

      Дверь в инвентарную открылась со скрипом, и оттуда вышел мужчина лет под шестьдесят — высокий, сухощавый, с лёгкой сутулостью. Куртка на нём была с залатанными карманами, рубашка застёгнута до предпоследней пуговицы, брюки - рабочие, выцветшие от времени. Седина пробивалась в тёмных волосах, но глаза - живые, внимательные, с тем самым лукавым прищуром, который бывает у людей, знающих больше, чем говорят.       В руках он держал связку ключей, одну из тех, которые не теряются, потому что звучат как целая симфония из железа.       - Новенький, значит, - констатировал он без лишних эмоций. Голос у него был хрипловатый, с лёгкой усталостью учителя, который знает, что все дети одинаково шумные, просто некоторые - сверхъестественные существа.       - Лукас Уокер, верно?       Я кивнул, и он сдвинул бровь.       - Хм. Не похоже. Но сойдёт.       - Вам тоже кажется, что это имя мне не подходит?       - Мне многое кажется. Но знаешь, тут у каждого - своя маска. Главное, чтобы ты сам знал, кто под ней.       Он развернулся и повёл меня внутрь. На стеллажах - аккуратные коробки, всё с подписями: одеяло, набор базовый, учебники: защита, спец. предметы - выдать только с разрешения.       Пока он доставал нужное, продолжил:       - Ты не первый, кто сюда свалился «случайно». Обычно такие долго не живут. Но ты... странно спокойно держишься. Не как новичок. Скорее как тот, кто уже всё видел - просто в другом контексте.       Я промолчал, ну а что мне на это было ответить? Привет, я в другом мире видел сериал про ваш, нет, с таким ответом даже необычного парня как я сочтут сумасшедшим и отправят в какой - нибудь неприступный Азкабан, хотя это же тюрьма была. Думаю найдётся что-то на подобии только психушка. Точно, как я мог забыть «Тюремный мир 1994 года» — место, где содержится Кай Паркер. Этот мир был создан, чтобы изгнать этого психопата после того, как он убил своих братьев и сестёр. Тьфу, тогда это тоже тюрьма. Ладно, проехали.       Завхоз поставил на стол аккуратную стопку - вещи, список, ключ от комнаты.       И добавил негромко:       - Слушай, Лукас, школа эта непростая. Здесь у каждого - скелеты. У кого-то - в шкафу. У кого-то - в подвале. А у некоторых - прямо под кожей шевелятся.       Он поднял на меня взгляд.       - Не спрашивай, откуда я знаю. Просто совет: если начнёшь что-то чувствовать... не игнорируй. Лучше зайди. Поговорим. Иногда даже завхоз может оказаться нужным человеком в определенный момент, особенно, когда всё летит к чёрту.       Улыбнулся коротко. Не добродушно - по-человечески.       - Удачи тебе, Уокер. И, кстати, не суйся в библиотеку, подвал и чердак по ночам. Много шума, мало смысла. Да и двери всё равно закрываются на ночь, особенно в подвал... кажется.       Он подмигнул, но не по-доброму - по-знающему. И ушёл, оставив за собой лёгкий запах мокрой пыли и ржавого ключа.       Я уже собирался уходить, как вдруг услышал, как за спиной снова скрипнула дверь. Обернулся - Линч стоял в проёме, в одной руке всё та же звенящая связка ключей, в другой - небольшой кожаный мешочек, будто вытертый временем.       - Чуть не забыл, - буркнул он себе под нос. - Не носи его на виду. Не все любят, когда новеньким везёт.       Он подошёл ближе и вложил мешочек мне в ладонь. Тяжёлый, непропорционально к своему размеру. Его пальцы коротко, но крепко сжали мою руку - почти как обещание. Или предупреждение.       - Не спасёт от всего. Но иногда… - он посмотрел на меня с прищуром, - этого достаточно, чтобы остаться в живых.       - Что это?       - Старое. Очень. И у него долгая память. Работает только на тех, кто не задаёт глупых вопросов.       Он развернулся и ушёл, не попрощавшись.       Я медленно развязал шнурок и высыпал содержимое на ладонь. Внутри лежал амулет - тёмный, почти чёрный диск, чуть больше монеты. Металл был матовым, местами потёртым до блеска, а на его поверхности угадывался тонкий резной узор: змея, свернувшаяся в кольцо, с головой, почти незаметно впивающейся себе в хвост. Почти уроборос, но не совсем. Змея была двуглавой.       По краю шла выгравированная надпись на латыни: "Serpens vigilat. Mens tua scutum est." - Змей бодрствует. Твой разум - щит.       Я провёл пальцем по тиснённой поверхности, и будто бы на долю секунды почувствовал, как металл пульсирует. Тепло - почти как от живого. Что это было? И почему, чёрт возьми, он отдал его именно мне?       Задуматься было о чём.       В своей новой комнате, разложив выданные вещи, уютнее не стало. Но я теперь знал: завхоз, уставший на вид, смотрел не глазами старика, а глазами воина на пенсии, только вместо меча - метла и ключи.       И этот амулет в руке. Слишком древний, чтобы быть просто "подарком для новеньких". Слишком личный, чтобы не быть связанным со мной.       Но сейчас был вопрос поважнее - деньги. Идеи были, но все с натяжкой. Первый вариант - предложить Зальцману работу. Ну а почему бы нет? В конце концов, я знаю больше, чем любой школьник. Пусть это и не "их" школьная программа, но знания - вещь гибкая. Особенно если завуалировать это под курс: "Директор Зальцман, учитывая, что я, скажем так, не из ваших краёв, могу вести факультатив по современной культуре... или основам мышления XXI века. Уверен, кому-то пригодится знать, что такое интернет-мошенничество, критическое мышление и как разоблачать фейк-ньюс."       Второй - спойлеры. Звучит смешно? Да. Но информация - это власть. А если знать, кто предаст, кого заточат, что случится с определённым артефактом… Найдётся тот, кто захочет послушать. Не бесплатно само собой.       Третий - наследство. А вот это уже интереснее. Лукас Уокер - не я. Но его тело, его имя, возможно, и его прошлое здесь, в этом мире. Вопрос в другом: существует ли где-то "семья Уокер"? Родственники, счета, имущество? Возможно, он сирота… но что если нет? Что если его "отсутствие" станет возможностью заявить о себе и проверить документы? Может, стоит копнуть в школьных архивах, заглянуть в старые записи. А может - спросить напрямую у Рика или того же Линча. Последний, судя по взгляду, знает об этой школе слишком много. Не исключено, что и о её учениках - тоже.       Четвёртый - клад. Да, звучит по-детски. Но это Мистик Фоллс. Сколько всего тут было за сотни лет: вампиры, ведьмы, ритуалы, артефакты, тайники? Найти амулет, спрятанный 200 лет назад — не миф, а будни. А если вдруг повезёт, и он окажется магическим и ценным, то вопрос денег может решиться сам собой.       ***       Темно. Небо чёрное, как тушь. Между деревьями - лишь тень, чья-то фигура, едва уловимая. Я бегу за ней. Шаги хлюпают по грязи, дыхание - рваное, но я не могу остановиться. Он зовёт. Я это чувствую, хоть и молчит.       Фигура замирает. Чёрный силуэт на фоне мёртвых деревьев. Лицо скрыто, но я знаю, что это он. Не человек. Не дух. Что-то иное. Шёпот поднимается, как дым - со всех сторон. Словно мысли шепчут сами себе:       - Верни мне его...Ты должен…Unkalahai… Serpens…Obedire… Слово последнее звучит особенно тяжело. Obedire - Повинуйся. Оно проникает в кости, вдавливается в череп. Мир трещит. Я тянусь к силуэту и просыпаюсь.       Вдох. Резкий, как будто только вынырнул из-под воды. Сердце колотится в груди, ладони - холодные.       За окном солнце уже садится, небо наполовину окрашено в янтарно-розовое. Живот выдает своё мнение - прорычал почти как Рафаэль в форме волка. Ну, логично: поесть за день толком не успел, утренняя забегаловка не считается.              ***       Общая столовая оказалась пуста. Время ужина, судя по всему, ещё не наступило. Живот уже грозился устроить переворот, поэтому я направился к кухне. Ну а что - я, по сути, очень голоден, а когда я голоден становлюсь "слегка" злым. Как только приоткрыл дверь, сразу услышал грохот.       - Да твою ж... - донеслось из глубины помещения.       Я замер. Потом заглянул внутрь - и чуть не выругался. На кухне царил натуральный хаос. Разбросаны пакеты с крупой, на полу валялись макароны, у раковины торчало куриное бедро, на столе - брошенный тост, брызги томатного соуса и что-то похожее на разбитые яйца. В воздухе висел тёплый запах испорченного обеда и бешенства. В центре этого урагана стояла Лиззи Зальцман. Лицо горело эмоциями, губы дрожали, а над рукой плавал поварской нож - будто в нерешительности, кого именно ранить первым.       - Зальцман... - позвал я осторожно.       Она резко обернулась. И в тот же миг нож сорвался с места. Летел быстро. В грудь. Прямо в меня. И - замер в воздухе. За секунду до удара. А потом, будто что-то отключилось, с глухим металлическим стуком упал на пол между нами. Я даже не сразу понял, что снова дышу.       Лиззи стояла, как обесточенная кукла. Руки опущены. Взгляд - вниз. Всё стихло.       - Чёрт... - прошептала она. - Ты в порядке?       - Ну... учитывая, что я сейчас не пришит к стене ножом, наверное, да, - ответил я, стараясь не дрожать в голосе. - У тебя такое часто?       - Нет, - она поспешно мотнула головой. - То есть... ну, иногда. Когда всё выходит из-под контроля. Просто… вспышка. Папа… мы... я не хотела, честно. Она нервно вытерла ладони о джинсы, будто могла стереть случившееся вместе с мукой и яичным белком.       - Не парься, - сказал я чуть мягче. - Знаешь, я сегодня тоже чуть не убил пару человек. Точнее, убил, но... не специально. В общем, бывает.       Она хмыкнула. Тихо, почти незаметно. Потом посмотрела на меня долгим взглядом.       - Ты странный, - сказала она.       - Спасибо, я стараюсь, - кивнул я.       - Я... мне правда жаль. Не скажешь папе?       - Не скажу, - пожал плечами я. - Просто скажу, что видел бурю. Кулинарную. И что один нож... пытался меня съесть.       Она слегка улыбнулась. И, не говоря больше ни слова, быстро вышла с кухни, оставив за собой запах тяжелой магии и перегоревших эмоций. Я опустил взгляд на нож. Он лежал на плитке - блестящий, тупо уставившись в потолок. Всего секунда - и был бы у меня новый проход в лёгкое. Или сразу два. И только теперь я вспомнил... амулет. Он остался в прикроватной тумбочке. Старый, тяжёлый, с узором в виде змеи и латынью на обратной стороне. Я не надел его. Просто выложил, оставил, мол - "завтра разберусь".       - Ну и дурак, - пробормотал я себе под нос, глядя в пустую кухню. После такого… возможно, мистер Линч и правда знал, что делал. Даже слишком хорошо.