Витька

С того злощастного дня, когда я записалась на конкурс, прошло две недели. Две недели стараний, мучений и безпрестанной игры на фортепиано. Ушло много времени, чтобы более менее привыкнуть друг к другу. Мы с Риной, впринципе, неплохо поладили. Даже подружились. Выяснилось, она знает нотную грамоту. Сейчас она работает над мелодией, которую мы сыграем. И у неё, кажется, получается. Только вот у нас новая проблема. Да, конечно. Без проблем никак. Нам не хватает ещё одного инструмента, а именно гитары. Сначала думали — пустяки, найдется кто нибудь. Только вот не находится. Выпал снег. Мы с Риной идём по улице, после школы, укатанные в кучу курток, жующие чипсы. — Рин, а давай пригласим Диму? — эту мысль я довольно долго собиралась озвучить. Он же умеет играть, я видела. И слышала. А гитару одолжим у кого нибудь. Хотя и страшно — вдруг застесняюсь при нём играть? Впрочем, он поймет. Может быть, он меня поддержит. И выступим вместе — мой лучший друг, лучшая подруга и я. А через несколько лет мы поженимся… М… — Ну… Давай — пожав плечами, ответила Рина. Она то уже успела изучить фото Раменского на стене! Эх, Дима Раменский… Стоп. Это не наша улица! Длинное, вытянутое пространство между домами. Прочные слои льда на потертом асфальте, плотно стоящие друг к другу 5-этажки, исписанные крепкими словечками. — А откуда мы пришли? — интересуется Катарина. А я не знаю. Между прочим, мы долго шли сюда. Дольше чем обычно. Гораздо. В висках начинает стучать, как всегда в таких ситуациях. Мы потерялись. Почти ночь. Никого на улице. Пустое место… А если маньяк? Беру слипшейся ладонью руку подруги, делаю шаг назад, к арке, оборачиваюсь… И сердце едва не останавливаться. Там, на фоне далёкого света фонаря, стоит высокая фигура. Мужская. И только в сознании появляется страшная мысль, в которую не хочется верить, «Маньяк!», как фигура делает шаг к нам, другой… И тут же появляется ещё одна мысль, инстинктивная: БЕЖАТЬ! Время остановилось, сердце разрывается, сильная боль в висках мешает переставлять ноги, а я бегу, держа свою подругу за руку. На пути встречается бугор из цемента и льда. Я перескакиваю, а Катарина — нет. Рыжая падает, и я слышу, как она приглушённо вскрикивает, слышу удар об лёд, а на моих глазах выступают слёзы ю потому что я не успеваю помочь ей… И тут я бледнею. Я поняла. Я загнала себя в тупик. Выхода из узкого двора больше нет. Ай! Подскользнувшись на льду, я растягиваюсь на асфальте. Кровь из разбитого носа мешается со слезами. Позади себя я слышу шаги, и по тени вижу, что силуэт тянется к карману. Просто закрыть глаза и ждать своей участи — всё, чего я хотела сейчас. Вдох — выдох, вдох — выдох. Сколько мне ещё осталось дышать?.. Свет?.. Я чувствую, что на моё лицо что то светит… Может я умерла и попала в рай? Но я всё ещё чувствую грязный асфальт под собой. С трудом переворачиваюсь и вижу… Рожу Гончарова? Я сижу на асфальте, заплаканная, грязная, с разбитым носом, а рядом со мной стоит мой одноклассник и светит в лицо мне фонариком. И тут до меня доходит. — Так это ты маньяк что ли?! — Чегоооо?! Какой маньяк, Апрельская?! — Я Апельская! А зачем ты тогда за нами побежал? — слегка смутившись, вопрошаю я. — Так к вам в школе не подойти, постоянно в актовом зале, вот я и подумал, надо сейчас поговорить… — сбивчиво обьяснил он. А я не понимаю. В голове аж тысяча мыслей. И стыдно, что убежала, и зла на него за то, что напугал, и за Рину беспокоюсь, и мамы боюсь... - О чём поговорить, Гончаров? - говорю я самым раздраженный голосом, каким могу. - Так вам гитарист нужен же! - А... Точно. Надо бы послать его куда подальше, только вот вдруг Дима не согласится? Нет, об этом думать не надо. Пусть будет запасной вариант. - Ладно. Приходи завтра после уроков. Строительная, 10. Во дворе встречу. - махнула рукой я. - Но смотри - добавила, погрозив пальцем - ничего не обещаю. - с этими словами я кивнула ему и побежала к подруге. - Ну и куда ты ринулась?! - строго спросила она и протянула влажную салфетку. Затем рыжеволосая уткнулась в карту на телефоне, а я ещё раз оглянулась на Витьку Гончарова. Она стоял и улыбался. А мне стало как то... Неловко.