Прошедшая гроза

— Вы с тетей Ольгой создали идеал в своей голове, но никогда не спрашивали... — голос срывается до шёпота, потому что эти слова сидели в голове уже с десяток лет, вертелись на языке и на кончике пера над письмом, — Я — не мой отец. И вы не сможете «вылечить» меня.