Пепел // Seungmin / R

Упущенная возможность. Треск уголька в камине, тлеющий пепел, развеваемый стылым ветром из окна. Холод не пробирает, он мягко обволакивает и даже согревает нечто оледеневшее, закостенелое. Ещё вчера это был человек, сегодня - лишь название, оболочка, фасад и мрак за ним. Кончики пальцев подрагивают, из приоткрытых губ вырывается облачко пара - удивительно. Он жив, но не чувствует себя таким. Мысли крутятся, перед глазами мелькают кадры, которых никогда не было, и не будет. Теплая улыбка. Но не для него. Нежное касание. И вновь мимо. Всё для того, кто всегда стоял за его спиной. Точил ли тот человек нож? Нет. Вонзил ли он нож в спину Сынмина? Однозначно. Но он никого не винил. Ким знал, что всегда всё было слишком. Слишком много чувств - больше, чем необходимо. Гиперболизированное счастье, удушающая печаль, сдирающая кожу любовь и боль. Он был симбиозом любви и боли, коря себя за все. Сейчас, замерзая, он оплакивал упущенную возможность. Мог сгорать от гнева, быть в агонии, если бы рискнул и признался. Если бы пошел ва-банк. Это ведь был выбор - остаться одному. Ещё вчера ему было, что терять. А сегодня он все утратил, в попытке сберечь крупицы. Двое были счастливы, отдав третьему боль в кредит. Он расплачивался, но был счастлив. Она улыбалась, смеялась, получила то, к чему стремилась. Не важно, какой ценой, пока Сынмин видел её фотографии в ленте. Среди всех фальшивых улыбок, её, как прекрасный цветок, убивала его. Он вдыхал ядовитый пар, сам цветок, не зная того, испускал его всё больше, упиваясь своим счастьем. Сынмин, иногда приходя в себя, отвечал на её сообщения, пропитанные беспокойством. Как он? Почему уже неделю живет в глуши? Он отвечал быстро, надежда трепыхалась, будто его сердце было фонарём, где заперт мотылек. Он улыбался, утопая в мимолетном проблеске надежды. Какой красивой она была, эта мнимая возможность. Ким писал, водя карандашом по шершавой бумаге: "я пил лунный свет с ее губ и шел домой пьяный от её вкуса." Сынмин любил её. Любил без всяких оговорок. Любил не за что-то, а вопреки. Но сейчас, обличённый в мантию пустоты, он лишь хоронил свои мечты под пеплом угольков камина. Ставки сделаны. Партия проиграна.