Рождество, которое мы написали

Он — писатель, потерявший голос. Она — редакторка, боящаяся собственного текста. Маленький город где-то под Вашингтоном, где всё усыпано гирляндами, в воздухе держится аромат корицы, а тротуары тонут в сугробах. Здесь время будто замедляется, а чужие слова звучат тише собственных мыслей. Будет ли что-то настоящее в этой рождественской открытке?